Послоняемся...

Слова слоняются, слоны
свой хобот рёвом прославляют,
им бивней вывихи вправляют
под управлением луны

лунатики в чалмах и дхоти,
у сари в гендерном долгу;
я долго думать не могу,
как пехотинец на охоте.

Окот не повод для войны
и не аттракцион для бедных;
так много проволочек медных,
зачем кому они нужны.

Как ныне золотой стандарт
сбирается отмстить Преверу
за католическую веру
и поэтический штандарт.

Осенних листьев не изъять
из губ, голов и просто мыслей,
скорее золото окислит
в трактир ввалившаяся “ять”.

А не окислит, так снесёт
в ломбард за лавкой бакалейной;
в ней всё решается келейно,
елей от клейких не спасёт.

Теперь слоны, хвосты длинны,
бугристы лбы, а хобот страшен;
не стройте вавилонских башен,
пеките тонкие блины.

Как только корочка уже
по краю диска золотится,
звоните, чтоб вошла девица
из двери в нижнем этаже.

Пусть снимет нижнее бельё,
как стойкий символ благонравья;
не может быть, чтоб был неправ я,
ведь это credo не моё.

Раз не хотите про блины,
слонов, девицу, наглость башен,
пишите сами, гнев мой страшен
и вымышлен, как слон с луны.


Soundtrack: B. B. King & Eric Clapton, Three O’Clock Blues.