Создатель

Я кисть одиночества  в руки беру осторожно
И в омут несбывшихся встреч окунаю легко.
Колышется ночь над мольбертом и можно
Все краски тревог наскрести невесомым скребком.

Падут небеса, или звезды навеки потухнут,
Тройной пирамидой взойдет в полумраке беда.
И боль на палитре рванет по зубам ультразвуком
И солнечный свет не вернется. Не ждите сюда...

А новый ХАОС из касания кисти возникнет,
Чтоб ХРОНОС опять, созидая, порядок принес.
На кисточке тонкой, как капелька, разум повиснет
И новый поэт свою ноту на лире возьмет.

И новые люди построят красивые храмы
И будут на жертвенный камень дары приносить.
Жрецы и пророки, уверовав в карму,
Их будут в идеях и крови, как раньше, топить.

И им не понять, что творю я от боли,
Что крест одиночества страшный во тьме я несу,
Что мне не нужны ни рабы, ни их дети без воли,
Что я  воплощаю в картине надежды - весну.

И если опять не по-нраву придется картина,
И если опять человек будет корчить раба...
Ее я порву и брошу в безмолвья пучину.
И вам пропоет о моей неудаче труба.

Веков триллионы лежат предо мной на палитре
Галактик крупинки – на каждый мазок миллион...
И черные дыры, забавные глупые гидры
Как злые цветы на поляне ушедших времен.