Я не слишком боюсь лихорадки
Вашей кожи, созвучной с листом,
На котором лишь мела остатки
Раскрошились душистым пластом.
Корни цвета остывшего виски,
Фрез волос слаще сахара в дождь.
Глубина глаз острее, чем диски,
На которых записана ложь.
В красно-бледных кругах под глазами
Что-то близкое к вечеру есть.
Вы улыбку дробите зубами,
Ночь зрачков Ваших хуже, чем цепь.
С поворотом лица начинается осень,
Вам ресницы целуют ветра,
А шаги Ваши- вечный скрип сосен,
Пальцы сжаты, как трос леера.
Мне б почувствовать зной лихорадки,
Кожу Вашу, но в мире пустом
Вы со мною играете в прятки,
Задевая всего лишь плечом.
Леер
© Copyright: Ирина Добрыйвечер, 2012
Свидетельство о публикации №112062805293
Свидетельство о публикации №112062805293
Рецензии