Утро вечера...

День не мой и не твой, день глухой и немой.
Ты меня обнимал, ожидая цунами,
Но пришла тишина, окатила волной.
Захлебнулись, и штиль затаился меж нами.

Я стояла, как шпиль, головой в облака,
Удлиняясь, колеблющей небо антенной.
По плечу хладнокровно скользила рука,
И вода, вместо крови бежала по венам.

Состоял ты из веток извилистых рек,
Из столетних корней, перетянутых кожей.
Резануло по сердцу - не мой человек,
Просто на моего, как две капли похожий.

Сон, едва прилетев, улетал с моих век,
Хорошо, что в июне короткие ночи.
Одиночества – я и не мой человек,
Вполовину антеннами стали короче.

И казалось, останется мрачен и пуст
Этот вымерший мир, до скончания века.
Наводнившая день, бутафория чувств
Никогда не вернет моего человека.


Рецензии
Живая боль, кричащее отчаяние, трепещущая безысходность мечутся, плещутся как встревоженные рыбки в отточенной, безупречной, законченной как аквариум, мАстерской форме стиха. Но подлинность переживаний и неподдельность чувств всё равно выплёскиваются наружу обжигающими каплями, долетая до самого сердца и заставляя его сопереживать и надеяться. Спасибо за неугасимый свет души, Марьяша! С любовью -

Екатерина Левитан   01.07.2012 21:57     Заявить о нарушении
Спасибо тебе, Катюшечка. Большое.

Марианна Черкасова   02.07.2012 21:30   Заявить о нарушении