Одиночество ходит парами. С небесами.
Пожалеть вас, несчастных? Жалейте себя сами.
По запястьям раны тонкие полосами...
До отвала откормлена вашими чудесами.
Что вам, люди? Тепла не хватает? Боже.
Ни тепла, ни любви. Вот скажите, а дальше что же?
Снова тонкие раны? Полоски на белой коже?
Эхом по подсознанию: "Ничем вам помочь не можем".
Опустело. Всё опустело. Остыло тело.
Чей-то шёпот: "Простите... Простите! Я не хотела..."
А остатки души заметёт снегом белым-белым.
И в ответ на: "Случилось что-то?" - "Не ваше дело".
Что вам, люди?
© Copyright: Лидия Биндюкова, 2012
Свидетельство о публикации №112062609739
Свидетельство о публикации №112062609739
Рецензии