Он живет в виноградном домике,
У истоков молочной реки.
Он сидит за лазурным столиком,
И кружатся над ним мотыльки.
И журчит в нем весна хрустальная,
Он по прежнему весел и горд.
Он в миры проникает тайные,
И не знает того, что он мертв.
А в саду у него зеленое
Топит нежно-прозрачную синь.
И, как встарь, под седыми кленами,
Он глядит на созвездье Весы.
И не помнит девчонку-иллюзию,
Ту, которой всегда дорожил.
Иногда лишь грустит по Грузии,
И не знает того, что он жив.
Только шепчет ветрам заклятие:
''Прогони тоску, прогони...''
И, застыв обреченным распятием,
Видит Эльма святые огни...
Так сплетается лирика с физикой,
И рождается вновь волшебство.
И все тени, и духи, и призраки,
Как и впредь, окружают его.
Ну а там, где беду напророчили,
Там, где цепи висят и замкИ,
Город снова скулит по волчьему,
Изгибая свои позвонки.
Посвящение
© Copyright: Раскольница, 2012
Свидетельство о публикации №112062606438
Свидетельство о публикации №112062606438
Рецензии