Критик

Вот, живопись, какая она есть,
И авторов её не перечесть.
Но вся она не стоит и плевка,
Когда в музей пускают дурака…

И это живопись? Вы что? Побойтесь бога!
Ну что особенного в этом полотне?
Ну выбрал краску бы художник посветлее хоть немного…
Да в нём квадратного не больше, чем во мне.
А что здесь делает какой-то голый парень?
И что за лошадь в неестественных цветах?
Не забывайте, нагота предназначается для спален,
И уж совсем не для езды на лошадях!
Вот мишки на природе – это славно,
Совсем как на обёртках от конфет.
Затея у художника, конечно же, забавна,
Но рисовать конфеты – это бред.
Про Мону Лизу я конечно слышал.
И кто бы там чего не утверждал,
Она – ну просто копия, жена соседа Гришки.
С неё картину автор и писал!
Какой же во мне критик пропадает.
Художник, тот давным-давно пропал…
Эх, жаль, что в одном теле всех талантов не бывает,
А то б я всё как есть нарисовал.