Белой ночью в Кунсткамере

В музейных залах тихо и пустынно.
Из окон проливаясь, тусклый свет
Ложится на ряды шкафов старинных,
Который раз за двести с лишним лет.

На полках изобилие диковин,
Чудных скелетов, раковин, жуков,
Здесь целый мир засушен и засолен
Стараниями разных чудаков.

Отдельно собрана коллекция уродов.
В стеклянных банках, словно сотни будд,
Ошибки и нелепицы природы
Застыв в спирту, безмолвие блюдут.

Прикрыты веки, вывернуты губы,
В рельефе изувеченных глазниц
Не разглядеть ни боли, ни испуга,
Давно все стерлось с этих бледных лиц.

Но белыми ночами все иначе,
Порою смех бродящих вдоль реки
Сюда влетит, и спящий в банке мальчик
Вдруг сморщится, сжимая кулаки.

И по лицу невиданная горечь
Промчится, промелькнет на краткий миг,
Как будто искалеченное горло
Вот-вот издаст истошный детский крик.

Но смолкнут где-то шумные гуляки,
Глухая тишина вернется в зал,
И, тотчас прекратив беззвучно плакать,
Уснет уродец, вновь сомкнет глаза.