Мне не хватает гормона счастья

Размашисто, как художник кистью,
Вожу триммер полукругами,
Срезаю траву, сбиваю листья,
И по ковру хожу ногами.

Жара под тридцать на солнце больше,
Все сохнет быстро, и пахнет сеном,
Нет, не могу я работать дольше,
Немного кваса для теплообмена?

В холодном доме гуляет ветер,
Ложусь на нары, как гвоздь программы,
По лёжке смирно, почти как репер,
Весы бесстрастны, как килограммы.

Зато душа летает вольная,
И мысли в бурю почти, как ласточки,
Они фривольно -  самовольные,
Стрекочут в ухо лихие сказочки.

Ты престала, меня касаться?               
Мне не хватает гормона счастья.
Откуда это в тебе прохладца?
И где причина для неучастья?

Возможно летом, когда всё плавится,
И шевелиться совсем не хочется,
Вдруг где-то рядом сыграет здравица,
И ты вновь весел, и всё упрочится.

И летом хочется нам быть желанными,
Так, чтоб от страсти стекали льды,
И искромётными, и многогранными,
Чтобы вокруг от нас цвели сады.