Мой голос сел и песен больше не пою я,
и пальцы не ласкают медных струн;
зачем пишу, что Вас теперь люблю я
на глади одиноких жёлтых лун…
Зачем пишу о тающей надежде
в ладонях судеб, будто бы снежок,
а образ дочки будущей, как прежде,
наивно первый делает шажок…
Прошу Вас быть со мною откровенной,
любовь не шутка и тем паче не игра;
по голубой полоске хрупкой вены
стучит в висок весенняя пора…
С чего же сплин мне сердце так тревожит,
и как унять душевную хандру;
тоска по Вам меня ночами гложет,
и грусть к утру склоняется к одру…
Зачем пишу, что Вам вчера звонил я
и Вашим голосом, как воздухом дышал;
и сам себя неистово винил я
за то, что трубку, словно Вас прижал
к груди своей, а там, как птица в клетке –
желание лишь быть наедине
с голубой нежной на зелёной ветке;
иль это Вы опять приснились мне…
Иль это Вы опять приснились мне...
© Copyright: Денис Готтесман, 2012
Свидетельство о публикации №112062408788
Свидетельство о публикации №112062408788
Рецензии