Мне, кажется, что-то захрюкало,
Приснился, коль пьяненький зять,
А жена меня вновь убаюкала,
Но хрюканье слышу опять.
Не ужель и во сне поросёнок
Мне видится, как наяву?..
Да это, наверно, спросонок?
Никак всё я в толк не возьму.
С чего бы он это приснился?
И тёща туда же, ей Бог…
Да я б лучше с тоски застрелился,
Чем пустил бы его на порог.
Что ему надо, – не знаю,
Лишь бы убрался скорей,
И, в общем, я так полагаю:
Здесь не место ему у дверей.
Позову-ка, пожалуй, соседку,
А ещё приглашу я куму
И, усевшись потом на кушетку,
С водкой бутылку возьму.
А свёкор, как с вроде бы зятем,
Пускай уж живут, как хотят,
Но в душе моей, как по полатям,
Чтоб, хрюкнув, не рылись опять.
17. 10. 06г
Свинтусы
© Copyright: Григорий Ковагин, 2012
Свидетельство о публикации №112062408199
Свидетельство о публикации №112062408199
Рецензии