Внутри меня гниет поэт,
Захлебываясь желчью и болью,
Он умирает в муках, он творец,
Лишенный голоса, ушедшего в подполье.
Невысказанные мысли точно груз,
Лежат на пыльном сердце без надежды.
Зачем писать, когда не нужен труд?
Запью вином свое забвенье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.