В городе, где я родилась когда-то, скоро случится

В городе, где я родилась когда-то, скоро случится осень. Передо мной тридцать три ответа и нет вопросов. Мне двадцать пять с половиной, еще два года и двадцать восемь, а я как маленькая, так и не научилась жить. Я прожила шесть лет словно под наркозом, лошадиными дозами заглатывала и никотин, и воздух, воздух пах то сырым деревом, то слезливой бульварной прозой, а чаще полынной горечью и kenzo, жизнь маячит где-то под самым носом, а я старательно отворачиваю лицо.. Я хожу на рынок, варю по пять литров супа, мне бы замуж, наверное, да все беспросветно глухо, из друзей пара бывших женщин, одна непруха, и сама виновата, что где-то не повезло. Я давно могла бы уже в школу водить ребенка, ну, или хотя бы, стирать пеленки, кормить завтраком мужа, маму, тетю, свекровь, котенка, да как-то к сердцу это мне вовремя не легло. А теперь я так хороша собой, что хоть на обложку, плоская, как доска и в каждом ухе по две сережки, пью помногу и трахаюсь понемножку, балую себя недорогой одежкой, и умудряюсь при этом выглядеть на все сто. Через две недели я возвращаюсь в лето, там еда дешевая, но дороги сигареты, там зимой нет снега, и женщины так одеты, что не знаешь, это грустно или смешно, и жизнь так растрачивать может быть и грешно, но я до сих пор живу, словно понарошку, пробираюсь по жизни медленно, осторожно, будто я лисица какая-нибудь или кошка, и верю, что все сложится хорошо.
А любовь, как тамагочи, пикает понемножку. Пора выбросить. Это, наверно, всё.