Радуга дуги

 Эпиграф и начало               
                Поговорить хотелось бы о том,
                Как мне поговорить хотелось...
               
Ха! Современный этот мир дает плоды для размышлений.
А,  впрочем, эти же плоды, я помню, он давал и раньше.
К такому выводу придя в нехитрых умозаключеньях,
Я вдруг решил остановиться и разобраться с этой фальшью.

Коррида

Играла музыка. Арена в ожидании.
Жара на скрипках издавала тихий стон
И на трибунах где-то в солнечной Испании
Застыл вопрос: «Когда же выйдет Он?»

Бык разорвал и растоптал копытом
Своих врагов. Остался лишь один
И вот на сцену в сюртуке открытом.
Является корриды властелин.

Здесь матадор. Во взгляде жажда битвы
Победы страсть, желание блистать.
Несет он в сердце острое, как бритва
Необходимое уменье побеждать.

Взлетел песок. И, будто в диком танце,
Забыв, что будет краток главный миг
Кружились в пляске смерти два испанца,
Достойных славы. Человек и бык.

И публика, за боем наблюдая,
Ревела, словно страшная гроза
А на арене, будто бы играли
Стальная шпага. Красные глаза.


Детство

Оранжевый закат разлился на полнеба.
Не с целью удивить, а с целью украшать,
Плясать на белой дымке девственного снега...
До ночи на морозе мне время коротать.

Любуясь на красоты, стою почти безмолвно.
Тихонько восторгаюсь - ни мысли о плохом.
Так хочется с закатом украсить мир любовно,
Но, я, дурак, качелей коснулся языком...


Тишина

Забытой осени потерян желтый лист,
Отправлен ветром в сторону заката.
На первом снеге ночь танцует пьяный твист,
По-своему переживая боль утраты.

И где-то заблудилась тишина.
Ушла давно и не смогла вернуться.
Шумы и звуки из открытого окна
Мешают спать, но, не дают проснуться.

Я помню, как всегда боролся с ней,
Так искренне желал ее кончины.
Теперь же понял посреди постылых дней,
Что не имел на то ни права, ни причины.

Где тишина, там мир, покой и сон.
Но, тут она утрачена. Пропала.
И только вьюга завывает в унисон
С душой, что так давно болеть устала.

Паранойя

Какая жуть… Ах,  это так прекрасно!
Мне так уютно, просто и тепло...
И страшно… Страшно. Страшно! Нет, напрасно
Я ужасаюсь. Мне так повезло.

В своем обычном этом состояньи
Привык я видеть прелесть и покой.
И в вечном мыслей противостояньи
Мне так чудесно… Жутко… Боже мой!

Апатия. И отвращение. Противно
Хранить спокойствие и эту жизнь терпеть.
Пытаться что-то думать позитивно,
Пытаться удивляться не уметь.

Как я устал. Спасите же!. Спасите
Спасите. Я не знаю от чего.
Ведь я здоров. На трон меня несите!
Я властелин. Я царь Всея Всего.

О, я велик! Но, вот зеленым бликом
Меня ослепит старый светофор…
И я, от страха разразившись криком,
Вбегу в чужой и незнакомый жуткий двор.

Потом, тряся безумными руками,
Я в первую квартиру постучу…
И мне откроет дед с зелеными губами
И я пойму, что мне пора к врачу.

Пройдет три года. В областной больнице
Меня все будут знать и уважать.
Мне медсестра подарит старенькие спицы -
Я буду шарфики зеленые вязать.


Мальвина

Так не хотелось выходить…
Там холодно – январь, ведь, как-никак.
Но, дома запрещают мне курить
И я иду в морозный стылый мрак.

Красиво, черт. И в памяти моей
Останется, пожалуй, на века,
Как украшала необычно дверь
Неведомая белая рука.

Как, успокоив минус на душе,
Проникнув в мир, отчаянно скорбя
Примчалась в странно-легкой паранже
Фарфоровая странница моя.

Прохожей лаской вторглась в дом она,
Оставила осколки на окне,
И вдруг умчалась прочь совсем одна…
Как жаль! Она не улыбнулась мне.

Куря, я думал: «Кто же это был?
Кто отразился в сердце голосами?»
Но вдруг по небу радостно проплыл
Разбитый череп с голубыми волосами.

Небо и фиалка

Высокий стиль и гордый профиль
Сродни усмешке втихаря.
Так над Обычным стильный Профи
Глумится весело. А зря.

Да, он достиг всего и может
Сказать, что независим он,
Что пустота его не гложет.
Что он красив и так силен.

Он Профи. Необыкновенный!
Да вся Земля за счет таких
Стоит на трех китах. И стены
Не рухнут тоже из-за них.

И не кривя душою темной,
Не говоря красивых фраз,
Имеют под личиной скромной
И профиль гордый, и анфас.

Но, вот проблема… Эко диво!
Им больше некуда расти!
Они идут неторопливо,
Куда их путь решил вести.

Обычный должен развиваться,
Чтоб стильным славным Профи стать,
Обычный должен удивляться
И во внимание принять

Простой тот факт, что он достигнет
Вершины, точки и венца,
Научится, поймет, постигнет
Чертеж воздушного дворца.

А проще – тоже станет Профи.
Хоть в чем-нибудь. Хоть как-нибудь.
Да хоть в выращиваньи кофе
Он ступит на Великий Путь.

Раскрасим Профи синим цветом.
Ведь, синий – это неба цвет.
И Профи в синем небе этом
Гуляет до скончанья лет.

И фиолетовой фиалкой
Обычный снизу будет ждать.
Своей душой, пока что, жалкой
До неба сможет он достать.