И, сидя на прокуренной кухне,
Ты можешь огреть меня половником
За то, что я - рыба не крупная,
И сын наш не стал подполковником,
За то, что дочь - наркоманка
И лечить ее нам не на что,
За то, что что ни день, то - пьянка,
И жизнь словно рваное пальто.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.