Ушибленный любовью человек шёл по городу,
как и по жизни - падая и поднимаясь,
потому что ничего не видел,
кроме того, кто засел в его голове.
Он был в струпьях засохших слёз,
а в причёске репей был не самым худшим
украшением.
Он хотел пить, но ему было некогда -
он озирался,
он искал и не находил
того, по кому умирал...
И он дышал, как умирающий кот
и хотел чесаться,
но ему было некогда -
ведь он любил.
Просто так.
Ни зачем.
Ни к чему.
Ни к селу и ни к городу.
Он не знал, что завтра его переедет лошадь
на дороге по которой он ходил, как лунатик,
и он забудет своё имя
и кого любил тоже забудет.
Через месяц он будет чист от любви,
как старый осенний лист
чист от прошедшего лета.
Ушиб от любви зарастёт.
95. Ушибленный
© Copyright: Борминская Светлана, 2012
Свидетельство о публикации №112062300568
Свидетельство о публикации №112062300568
Рецензии