Ежедневно умирающие тексты

Распятая на разрыв между светом и тьмой,
наполовину дракон, на другую - единорог.  И снова
ей - не взмахнуть крыльями, не воспарить надо мной,
мне - не сложить узор, не сплести кружево, не выписать слово.

Как заскорузлый остов ящерицы или змеи,
выбеленный солнцем, высушенный безжалостным светом.
В опустевшем теле шуршат сухие слова мои,
как песок, выдуваются через пустые глазницы ветром.

Обрывками фраз заполнена жаркая тишина,
безжалостный ветер вертит слов невнятные смерчи.
Это - скелет реальности, сюжет, под пристальным взглядом дня,
уничтожающим кружевные смыслы разъятой на части речи.

Лишь ночами льется с небес благодать воды,
черный дождь, размягчающий скорченные суставы,
превращающий в лужицы высохшие пустые следы,
растящий сквозь отверстия черепа сочные травы.

И каждое утро зной реальности его выжигает труды,
уничтожая цветы вымысла, обнажая хрупкие  кости высохших истин.
Но я жду обещанные дождем неистребляемые сады,
словно милостыню просящий на паперти нищий.