Баллада о чужом письме

БАЛЛАДА О ЧУЖОМ ПИСЬМЕ

Я, сто тысяч дней прожив спокойно,
про тебя забывший навсегда,
вдруг достал из ящика сегодня
то письмо, которого не ждал.

Что мне скажет торопливый почерк,
линии отживших век чернил
женщины, со мной делившей ночи
в те, за дымкой скрывшиеся дни.

Разорвав конверт, представлю снова,
как писала ты, спеша всегда.
От строки к строке, от слова к слову
я пройду, как по чужим следам…

...Что ты делаешь теперь, мой милый?
Спишь, наверно, твой потушен свет…
Я клянусь своей любовной силой,
что тебя прекрасней в мире нет!

Раньше я с утра всегда спешила,
чтоб дышать твоею теплотой,
мальчик, мне казавшийся мужчиной,
и впервые ставший им со мной…

Как вернуться, чтоб не стали ложью
прежние поступки и слова?
Ты остался только в жизни прошлой.
лгать не надо, что она жива.

Я тебя любовью окружала,
спрятаться пыталась от судьбы…
жаль, что я тебя не удержала…
слава Богу, ты меня забыл…

А сегодня было бы неправдой
говорить, что я тобой жила,
и тебя обманывать не надо, –
жизнь другое счастье мне дала.

Жизнь дала другую мне дорогу,
я совсем с другим прошла по ней.
слава Богу,  я не одинока:
скоро двадцать дочери моей…

Рада я, что тот, кто стал мне мужем,
вдоволь получил моей любви.
Мне спокойно с ним: мы честно дружим,
честно делим трудности своей.

Но сегодня вздрогну я невольно,
ощутив чужой скользящий взгляд,
истиной меня кольнувший больно:
ты представь,  мне скоро пятьдесят!

Пролетевших лет совсем не жаль мне –
много было в них счастливых дней,
ну, а ты – лишь образ идеальный,
звёздочка из юности моей.

Рада я, что не исчезли даром
нас соединявшие года.
Но прошу: не становись реальным,
звёздочкой останься навсегда…

… Странное письмо…
и не волнует,
а покрылись влагою глаза.
Видно, даже жизнь прожив другую,
той любви мы слышим голоса.

Та любовь, явившаяся смутно,
нынче бесконечно далека.
Но письмо такое почему-то
разорвать не поднялась рука.

Как бы дни меня не торопили,
верю в откровенность слов твоих.
Мне везло, что так меня любили,
как сегодня я люблю других…