Теперча дни идут за днями,
Их ворошить совсем не хоца.
Хоть снятся глупости ночами,
Но все ж суётся мозг в болотце.
Суётся вопреки советам йогов,
И прочих гуров самоутверждений.
Никто не знает средства от ожогов,
Едва спасёт от самоотвращений.
Трясина эта - очень уж реальна,
До степени - умопраченья.
Увидеть прошлое, хоть виртуально,
Почти - как разума затменье.
Но иногда приснится баба,
С которой счастлив был.
Сравнишь её с противной жабой,
К которой был когда-то пыл.
Наутро просыпаешься в поту,
Пытаясь воссоздать тот сон.
Секунды длятся, как в бреду,
А утро шепчет - пшли все вон!
Сны
© Copyright: Ковалев Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112062203058
Свидетельство о публикации №112062203058
Рецензии