Стихи - исчадья злого одиночества...
Рождаются из боли и тоски,
Они кричат, исходят кровью, корчатся
И душу рвут на мелкие куски.
Старуха Муза пьяной повитухою,
Приняв, обмыв, ведёт подробный счёт,
Твои стихи, сюсюкая и ухая,
На лист бумаги строчками кладёт.
Они растут, с твоим печальным отчеством,
И, обретя осмысленную речь,
Становятся кто бранью, кто пророчеством,
Уходят или в книгу, или в печь.
А ты, застыв в родительской суровости,
Им смотришь вслед и будешь иногда
То губы дуть от непомерной гордости
То прятаться от жгучего стыда.
Судьба, как книга, сложена и склеена,
Хранят страницы славу и порок.
Пора придёт – и будет жизнь измерена
Скупым числом вполне приличных строк.
21.06.2012 Ростов
Свидетельство о публикации №112062202164
А впрочем,чем я лучше?
Спасибо за потрясающие строки.
Херург 31.10.2015 08:28 Заявить о нарушении