Фуршет.
Упал. На стул. Как точкою на лист.
И задрожал, как лист осиновый.
Глаза поднял, и в слёзы — журналист
С душой пера почти красивою.
Бутылку сжав мясистою рукой,
Метнув искру глазами-пробками,
Захохотал, как мальчик за игрой,
Один лучок с двумя селёдками.
"Гляди, заныл, уже в который раз.
Тебе ль рыдать, душа паркетная!
Станцуем мы, а ты звенеть горазд.
Нам звон, тебе — копейка медная."
Домой. Пришёл. Петлю на крюк надел
Пальто его. Чернильным дождиком
Из тучи слов заплакал, загремел!..
Да, нет. Грибной. Сложились домиком
Поля газет.
Сегодня
© Copyright: Тимофей Чернов, 2012
Свидетельство о публикации №112062000948
Свидетельство о публикации №112062000948
Рецензии