Скорбь непрочитаной книги

Ты меня приобрёл за приличную сумму.
Нёс домой, прочитать чтоб меня поскорей!
Посмотрел на меня... Постоял, чуть подумав.
И поставил в ряду всех в пыли словарей.

Так зачем покупал? Деньги тратил впустую!
Долгий путь совершал, чтоб поставить средь книг??
Почему выбрал ты для меня жизнь такую:
Чтоб на полках, пылясь, укрывала свой лик.

Я следила, как ты вёл беседы о смысле
Хрупкой жизни людей. Собеседник же твой
Вдруг тихонько сказал: „Ты сравни свои мысли
С Книгой Жизни. Давай, прочитаем с тобой.”

Трепет мной овладел... Приготовившись к встрече,
Я стряхнула с себя жёлтоватую пыль!
Но... ты вновь предпочёл философские речи,
Где нормальная мысль превращается в гниль.    

Не желал- не хотел удосужиться даже
С кресла встать, свою руку ко мнепротянуть .
Притворяясь, сказал: „Ах, какая пропажа!
Нет её у меня… И не в Библии суть.”

Взгляд пустой твой скользнул вдоль заставленных полок;
Словари… И – роман. Философский трактат.
Не ценил ты меня, мой несчастный филолог.
И ещё: ты забыл, что года-то летят…

 Ах, зачем покупал! Деньги тратил впустую.
Ты забыл даже где я на полке стою!
Почему выбрал ты для меня жизнь такую:
Проявить не могу мощь и святость свою…

Как хотела бы быть на столе. И – раскрытой.
Чтоб со мною был ты. Чтоб меня изучал.
Чтоб Христа оценил силу крови пролитой.
И знакомился с Тем, кто в Начале Начал.

А когда Солнца  свет стал кромешною тьмою:
Твой единственный сын вдруг погиб в цвете лет!
Я надеялась, что ты захочешь со мною
Разобраться в причине  страданий и бед.    

Но – опять смотришь ты на забитые полки:
Словари и роман. Философский трактат.
Не найдёшь ты в них смысл. В них ловушек финт ловкий.
Ставишь сам ты себе подсознательно мат.

…Седина на висках. И дрожат уж колени.
Ты стоишь у окна. Смотришь в синюю даль.
Не узнал (очень жаль!), как Невидимый Гений
Землю в Рай превратит, где исчезнет печаль.

Поделилась бы я вестью, посланной с Неба.
Ты узнал бы ответ на любой мой вопрос!
Ты узнал бы кто стал вам Спасительным Хлебом,
Кто за вас жизнь отдал. Он – конечно, Христос…

Вздох последний… И – всё. Лишь – скорбящие лица.
И – наследников рой. Суета похорон.
Ты, увы, не прочёл ну, хотя бы – страницу!
Смог узнать бы тогда, что смерть – только лишь сон…

Опустел кабинет. Нет бессмыссленных споров,
Кто – мудрей, кто – умней: Аристотель? Сократ?
Никому не нужны информации горы.
Кто прочтёт массы книг, что на полках стоят? 

На табличке – две даты. Поправлены ленты.
И увядший венок – стар, как мир, ритуал.
Задержались в гостях у „костлявой” клиенты.
Повторяется вновь без конца сериал…

       Послесловие

Тишина. Кабинет. В кресле с Книгой – мужчина.
На коленях – сынок; внемлет слову отца:
„Коротка наша жизнь, - молвит, брови чуть сдвинув, –
Как хотел дядя твой жить и жить… Без конца…

Видишь – Библию он приобрёл.., дорогу-ую…
Эх-х! Нельзя повернуть нам события вспять…
Как он вcё же любил Книгу Жизни Святую!
Как любил дядя твой эту Книгу читать…”