Любое — что сладко, что горько
можно крутить без остановки
лишь бы было. Лишь бы животней.
Ладно, можно остынуть.
И молчать, быть заткнутым пробкой.
На время прекратить все усилья
и прикинуться крайне ловким
от своей молчаливой чахотки.
Можно же и умереть, если всегда
отправлять свои мысли в взвесь
и никогда их не слагать
в рассказ или стих. Но есть
одна такая славная, дивная вещь.
Оно называется — энцифалитный клещ.
Он укусит — и ты болен. Мозг твой -
ущербен и сломлен.
И умираешь ты медленно, тихо.
Не видя, что был как улитка.
молча
© Copyright: Сон Софи, 2012
Свидетельство о публикации №112062008055
Свидетельство о публикации №112062008055
Рецензии