Падают на руки капли дождя.
То кровь исполинов, небу покорных.
Их гонят течения, будто моля
Мчаться вперёд, слепых и безмолвных.
Холодные реки быстрых ветров,
В небе бурля, как немые пороги,
Молнии шлют, как удары кнутов,
Стадо своё ведя по дороге.
Там, в вышине, этот рабский обоз
Тянется мрачно в небесном просторе.
Нет ему края, и лишь море слёз
Пресным дождём отражает их горе.
Кожу твою покрыл капель узор.
Волосы влажно во мраке тускнеют.
Смешанных чувств полон твой взор,
Лишь вдалеке где-то вспышки алеют.
Гроза
© Copyright: Игорь Росский, 2012
Свидетельство о публикации №112062004595
Свидетельство о публикации №112062004595
Рецензии
