Я в городе до пятницы, опять,
Пока меня не будет город справится.
А люди будут снова приезжать,
И уезжать автобусом по пятницам.
И всё похоже на бензопилу,
Грызущую на щепки ясень.
Или на твой июньский поцелуй,
Что я до августа носить обязан.
Пока ваяет вирши музыкант,
Всё тело сжав в один единый мускул.
Мы говорим на разных языках,
Но оба, кажется, по-русски.
И небо - перевёрнутое нечто,
И солнце - зажигает свой мотив.
И ты права теперь, а мне что?
Мне только город знойный побратим.
Если в голову мир поместится
Если выдаст безсмысленный ритм.
От любви к тебе черти крестятся
Что уж тут про меня говорить.
До пятницы
© Copyright: Дымовой, 2012
Свидетельство о публикации №112062003434
Свидетельство о публикации №112062003434
Рецензии
