Статус Адама. Из дневников Антона

Бежать, спотыкаться, падать, вставать… улыбаться.
Закрой свой рот и уйми этот  плач…
В тебе родился спаситель, а во мне палач.
Такие тонкие нити души… их много,
А я уже давно потерян для Бога.
Потерян для тех, кого в жизни любил,
Кому дарил рай… и сердце забыл…
Душою остыл, но на руках остались раны,
И те бинты… а я ищу в себе таланты…
На что дар я свой выменял?
На скорбь и смерть.… Эту реку выбрал я…
В легких давно вода, а время стало ртутью,
Стопы стерты… крики… голос внутренний…
Вы вымещали свою ненависть на меня,
Я умер для вас, и живу порождением зла…
До конца… в мыслях по локоть,
Смертью храбрых пали герои бетонных блоков.
Вот как… Водка… Монолитом память…
Дурная кровь, но её никто не оставит.
Стирая  себя уколами и дорогами,
Дороги те дни, когда был молод я,
Не было боли, страхов и смерти,
Я в это не верил раньше, а сейчас верю…
Перед закрытой дверью ломиться к небесам,
Оставляя здесь тех, кто себя сделал сам…
А я был всего лишь микроном в этом мегаполисе пыли,
Где снег и стихи только слезы дарили…
Вы меня судили, не так как самих себя,
Я отрывался от земли и падал в небеса…
Но это были лишь вены, это был морфий,
Это падал снег… но тишина была громкой.
Нити дыма, что покидали мои бронхи
Сливались с мыслями и падали на лед тонкий…
Я был рад солнцу, когда смотрел на Луну,
Потом падал на пол, думая - переживу…
Шел ко дну… а считал, что иду к Богу…
Ненавидя все… но было мало проку…
Церковь церквей… О, Боже, как я слеп,
Ведь если лето на улице, то откуда здесь снег?!
И снова бред и снова моральная кома.
Я забывался во снах… и было все так знакомо…
Дежа вю… обрывки мечтаний, обрывки слов…
Мир падал на пол… мир был мертв…
Как замороченный ребенок, я искал границы
Серое небо не шатко, маски на этих лицах…
Потом я научился врать самому себе.
Не было боли, небо валялось на грязной простыне…
Небо давило меня, сжигая мечты, сжигая мосты.
Клетка ребер сжимала легкие до моей хрипоты…
Ждать беды, это не быть фаталистом,
А собирать пепел душ – не быть гуманистом…
Я в играю рай… я играю в палача…
Быть Богом, жить после него – дар? Нет, мечта.