Спор

Ты помнишь, как мне говорила,
Что смерть – это новая жизнь…
Я ощущал себя тогда бандитом,
Охоту ведя, словно рысь…

Я ощущал, будто ноги
Уже не мои, а её…
И от усталости сводит,
И даёт мне новый урок…

Куда
Я двигался столько времени,
Для чего я жил на планете?
И, почему-то, медленный,
Дует в лицо порывистый ветер.
И, словно, дети,
Куда-то метим…
Вот только куда?
И почему, как мудак,
Я отодвигаюсь на метры…

Мы долго спорили на разные темы,
Покрывая друг друга всяким бредом.

Но ради чего? После всего – сухой остаток,
А ты выплёвываешь меня, словно матка
Ребёнка, когда идут роды,
И мои мысли потные
Продолжают штурмовать тебя вяло…
Разрывая в голове капилляры.

И это уже далеко не спор,
А противостояние рыси с бараном,
И вроде бы согласиться уже рада,
Но всегда найдёшь своё НО.

Та упрямость, что с мрамора сделана,
И голова твоя бедная,
В ней будто сыро и ветрено.
А того мешочка с извилиной?
Нигде поблизости нет его…

А ты вся такая невинная…