Альманах Жарки Сибирские, стихи, 7, июнь 2012

   

     Уважаемые читатели и авторы!

     Выходит в свет очередной, седьмой по счету, альманах «Жарки сибирские». Альманах поэзии (проза публикуется отдельно). И это без преувеличения - событие. Если в первом номере «Жарков» публиковались в основном стихи только новосибирских авторов и их географических соседей, то в этом номере представлены 57 авторов из 17 регионов России, а также из Германии, США, Казахстана, Молдовы и Украины. Это означает одно: «Жарки» знают далеко за пределами Новосибирска, и альманах пользуется популярностью. Выгодно отличает его и то, что в отличие от других изданий – как печатных, так и электронных – публикации в «Жарках» бесплатные.
     Авторы, представленные в очередном номере, разные и по манере письма, и по идеям, которые они исповедуют. Но есть одно, что их объединяет: несомненный талант. Хорошо сказала об этом Валентина Ромашкина-Коршунова из Ульяновской области:

«И светлой радостью наполненные дни
В моей душе рождают вдохновенье».

     Приглашаем наших читателей окунуться в волшебный мир поэзии. Приглашаем и спонсоров поспособствовать тому, чтобы альманах был полиграфически исполнен на должном уровне.


.                Сергей Степанов, Нижний Новгород






Виктор Балдоржиев, Чита
Другу в деревню

                Володе Зырянову

А я в скворечнике бетонном
Сойти на землю не могу,
Ты в мире чистом и огромном,
В траве по пояс, на лугу.

Идешь и думаешь, что выше
Подняться надо над землей.
Но знал бы ты – какой я нищий,
Да и скворечник тот не мой…

Мне снится ночью запах хлеба,
Своя изба в родном селе.
И все мечты свои о небе
В стихи слагаю о земле.

Еще мне снится, что вдвоем мы
Картошку начали копать
В том мире – чистом и огромном,
Откуда все хотят бежать…
                24 июня 2005 года. 05-00.


Сергей Беликов, Бердск, Новосибирская область
Весна

А снег ушел…
Он как-то незаметно
застыл в низине
слитком серебра.
И елочки,
что были меньше метра,
вдруг подросли!
(На целых полтора).
 
 
Весна пришла! Она всем балом правит!
И это чудо,
как и мир – старО.
И очень скоро
Солнце переплавит
в подснежники
все это серебро!


Сергей Берегов, Новосибирск
Луношкряб

Шарик Луны этой ночью висел очень низко.
Даже его можно было немножко пошкрябать.
Я и пошкрябал. Испачкался весь лунной глиной.
Мама меня от Луны два часа отмывала...


Сергей Бернхардт, Германия
Город М
http://www.stihi.ru/2012/02/05/5093

Чёрная ночь,
Свет могильный луны,
Контуры города в нём холодны.
Нет на проспектах привычных заторов,
Пульсом стучит
Жёлтый свет светофоров.
Город огромный,
Город – страна…
Кров и приют миллионов.
Крыши царапают там облака
Башнями Нью-Вавилона.
Город как крепость,
Вокзалы – мосты
Через себя пропускают,
Тысячи новых, что лучшей судьбы
Поиски там начинают.
Город-витрина,
Город-витраж...
В лампах цветного неона
Там отражается вечный кураж
В стёклах железобетона.
Крутится, вертится,
Верит народ,   
В то, что удачу поймает.
Меньшая часть там красиво живёт,
Большая часть - выживает.
Город иллюзий,
Город – обман...
Туго набитый соблазном карман.
Старт в новый день,
В низком небе зарницы,
Город в погоне
За райской Жар-Птицей.


Валерий Буслов, Болотное, Новосибирская область
Победа


Победа - есть желанный плод:
Награда из наград!
В твоём лице к ней шёл твой род
И тот, кто ей не рад.

Она досталась по борьбе...
И зависть - это враг,
Который не давал тебе
К ней сделать важный шаг.
                19 февраля 2012 года.


Сергей Бутырский, Московская область
Домик в деревне
http://www.stihi.ru/2012/01/11/3797

Домик в деревне хозяев заждался.
Если бы мог - он бы сильно ругался:
"Как так, уехать и больше не быть?!
Разве о Родине можно забыть?"

Дом еще крепкий, стоять да стоять -
Жалко его на дрова разбирать.
Сад во дворе - просто рай-благодать!
Яблоки можно с крылечка достать.

С горки спустись, там, внизу, родничок.
Ну, и конечно, в траве есть сверчок.
Ладошкой хрустальной воды зачерпнёшь -
Многое в жизни ты сразу поймёшь.


Татьяна Василиади, Одесса, Украина
грустное


остывает кофе в золоченой чашке…
дымкой сигаретной тает день вчерашний...
ветер завывает, дождевая морось
бьет по тротуарам, умывая город…
в нынешнем апреле – странности с погодой.
ей опять не спится – вспомнились невзгоды..
вряд ли до рассвета звук дождя умолкнет...
в маленькой кладовке на последней полке
– старые конверты сложены по датам…
ей сегодня грустно, хочется поплакать.
в пожелтевших письмах – прошлые надежды.
если прикоснуться – кажется, что нежность,
та, что исходила из чернильных строчек,
снова оживает, а неровный почерк
вдруг напоминает о забытых страхах…
и, когда читает – начинает плакать…


Наталья Власова, Бердск, Новосибирская область
Калейдоскоп

Иллюзия мира меня веселит и печалит.
В руках у Создателя стёклышки в трубке картонной.
Один поворот… и кого-то успех увенчает,
другой… и раздавит кого-то плитой многотонной.

Из тех же деталей возникнет картинка иная.
Случайность событий всегда – результат комбинаций.
Не ведали люди когда-то, Христа распиная, –
в истории больше не будет таких кульминаций.

И хочется каждому камешком быть одарённым,
чтоб гранью сверкнуть вопреки шутовским наговорам.
По воле Творца отражать зеркалам замутнённым
стекляшек лучи, совершенным и дивным узором!


Фатиния Гаврилова, Приморский край
Ягодка опять


Забыла, как красивой быть и слабой,
и роз от жизни зарекалась ждать...
Но - правдой оказалось всё про бабу,
что в сорок пять -ах!- ягодка опять.

Весенней тропкой забрело к ней Диво...
И это вовсе не её вина,
что бес в ребро толкнётся суетливо,
когда виски целует седина.

Соседский парень взглянет синеглазо,
и - меркнет свет, и - жизнь наперекос...
Что ж, рассмеши себя бессмертной фразой
про ту вожжу, которая под хвост.

Всё правда, всё! И ягодка, и вожжи,
и бес - в ребро, и изморозь - в виски!
Чудесный возраст предрассветной дрожи,
любви - до слёз, и счастья - до тоски...


Андрей Гудков, Новосибирск
Питаясь лестью, ты стоишь как пава…
http://www.stihi.ru/2009/12/24/5287

Питаясь лестью, ты стоишь как пава,
Безмолвно утопая в грешной  неге. 
А за окном на рыхлом светлом снеге
Ночь разливается, как чёрная отрава…


Виктор Дёмин, Тункинский район, Бурятия
Жарки
http://www.stihi.ru/2008/09/24/3108

На пшеничном поле зреют колоски,
А в лесном раздолье расцвели жарки.

Лето, зной, пылища, солнце жжёт с небес,
Мы идём с братишкой за жарками в лес.

На лесной поляне сможем их найти,
Чтоб на день рождения маме принести.

Знаю, мама любит очень те цветы,
Необычной, сказочной, редкой красоты.

В наш бидон с водою спрячем мы цветы,
Чтоб не вял букетик днём от духоты.

Пусть стоит у мамы долго на окне,
И горит, как пламя, ночью в тишине.

Пусть она поверит в нашу к ней любовь,
Ведь никто ещё ей не дарил цветов...
                12.09.08


Петр Долголенко, Ужгород, Украина
Лирика
http://www.stihi.ru/2010/06/11/2934

Мне не писать стихов в альбом,
И в поэтических салонах
Не ждать успеха мне. Ведь он
Так грубо пахнет, он соленый –
Солдатский пот в моих стихах.
И лица умные скучнеют:
"Ах, снова он о сапогах,
Тревогах, маршах да ученьях..."
И просят лирику прочесть.
А это лирика и есть...


Лариса Елисеева, Новосибирск
Февраль
http://www.stihi.ru/2012/02/01/1920

Канительный, метельный февраль,
Я с тобой говорю потому ли,
Что в сугробах твоих потонули
Мои вёсны – моя пастораль.
Канительный, метельный февраль.

Я с тобой говорю потому ли,
Что ветрами своими не раз
Пелену и туман с моих глаз
Уносил ты по неба лазури.
Я с тобой говорю потому ли?

Что в сугробах твоих потонули
Сказки лета и осени жар, –
Мне не горько… И мне их не жаль,
Капель тех, что ресницы смигнули,
Что в сугробах твоих потонули.

Мои вёсны – моя  пастораль
Вдруг на Сретенье чудом проснётся,
Запах снега весной отзовётся,
Мне пригрезится юности даль,
Мои вёсны – моя пастораль…

Канительный, метельный февраль!
Так легко на тепло обмануться –
На двуликость твою натолкнуться,
Завернуться  в твой снежный миткаль.
Канительный, метельный февраль.


Екатерина Журавлёва, Москва
Вдовец
http://www.stihi.ru/2010/02/12/849

В холодной призме отчужденья -
Сижу в застуженной избе.
Далёким образом, виденьем,
Насмешкой  прожитой судьбе,
Придёт. Накроет одеялом,
В печи огню прикажет быть,
Сотрёт с зеркал сухим мочалом
Тугую плесень.  «Можно жить! –
Кивнёт. - За окнами метели,
А тут, как в бане, напекло.
Кусочек неба вон алеет
Сквозь  запотевшее стекло». –
Так скажет. Загремят кастрюли.
Запахнет щами иль борщом.
« Какие ветры нынче дули!
Не ешь. Пусть стынет. Горячо».

Нет. Больше нет. И сизым бредом
Затянут свет. Потушен взор.
И смысл в чём? Он мне не ведом.
Остаток жизни - мой позор:

Ишь,  параллель  наружу  граней
Полнит стакан.  Тягуче шла.
На душу мне, прокравшись в тайне,
Привычным
     градусом
           легла.


Татьяна Калюжная, с.Довольное, Новосибирская область
Апрель, апрель, ты как плохой танцор!

Апрель, апрель, ты как плохой танцор:
то туфли жмут, то музыки не слышно.
С зимой в снежки играешь до сих пор!
Ведёшь себя, как ветреный мальчишка:

от солнечного ветра к облакам
взлетают прошлогодние печали.
Скворцы орут, из гнёзд бросая хлам:
встряхни себя, и жить начни сначала!

Вдохнув апрельской свежести глоток,
иду, всем улыбаясь без разбора.
Отбросьте в легкомыслии упрёк.
Я просто соответствую танцору!


Артем Каталымов, Ульяновск
Рисунки

Став мечтой моей когда-то в прошлом...
Навсегда моим осталась сном!
Ты себя рисуешь в красно-пошлом...
Я тебя - в небесно-голубом...

Сны мои всегда, увы, не вещи...
Сбыться знать тебе не суждено!
Ты меня рисуешь диким лешим,
Я тебя - красавицей в кино...

Быть мечтой моей ты не хотела
И мои не слушала слова!
Я себя рисую в черно-белом,
Ты цветные краски забрала!

Мы играем в двух маэстро кисти,
Каждому судьбою выдан холст...
Я тебя рисую смыслом жизни,
Ты меня - никем... так повелось...


Ольга Киевская, Новосибирск
Игры Бога


В твоих руках полным-полно игрушек,
Машинок, паровозиков, зверушек…

Быть кукловодом – древнее занятье:
Пустой Матрёшке примеряешь платье,

Смешных Петрушек посылаешь – в драку,
Солдатиков из олова - в атаку,

Марионеток садишь в красный угол,
И ставишь к стенке надоевших кукол.

О, как жестоко с ними ты играешь!
Ты любишь их. И всё-таки, ломаешь!

Так поступать с игрушками негоже.
Какой же ты ещё ребёнок, Боже!


Андрей Кладов, Обь, Новосибирская область
Серый город
http://www.stihi.ru/2010/07/14/4711

Мой серый город спит спокойно,
Устав от будничных забот
В нем ночью тихо и пристойно,
А днем людской водоворот.

Он спит залитый желтым светом,
В мерцанье уличных огней
Но пробуждается с рассветом,
И с шумом гулких площадей.

Мой город днем однообразен
И он не блещет красотой.
Он не урод, не безобразен,
Он просто серый, город мой.

Он просыпается в надежде
На новый день и на людей,
Но мы привыкли жить, как прежде
Не разбавляя серых дней.

Окутан дымкою мой город,
В вечерний предзакатный час.
С него сойдет она не скоро,
Да и придет ещё не раз.


Михаил Козловский, Германия
Юбилейная нищенская


Мне настучало пятьдесят.
Отмотано две трети срока
И в двух отечествах подряд
Не вышло из меня пророка.

Надежд немало подавал
Когда-то, в молодые годы,
И восхищенные народы
Уже мостили пьедестал...

Но - не сумел попасть в струю:
Не депутат, не академик,
И пролетаю мимо денег
С завидной регулярность`ю.

Я не востребован судьбой
Ни как артист, ни как ученый...
Так, рифмоплётишка никчёмный
В разладе вечном сам с собой.

Иссяк настрой, утерян пыл,
Полет фантазии нарушен,
И Мефистофель - не купил
Мою потрёпанную душу!

Я был готов ее продать
За то мгновенье, что прекрасно...
Но дьявола, как ни старался,
Не смог заинтересовать.

Так что ж, в эдемские края
Тащиться, смертный час почуя,
Чтоб все богатство словаря
Свести к сплошному "Аллилуйя"?

Нет, я еще не отгрешил,
И рано приспускать знамена:
Я ж королевы не любил
И не притырил милиона!

Пускай бреду во тьме кромешной,
Но, может, это не финал?
Подайте, граждане, надежду –
Как я вам прежде подавал!


Александр Комаров, Ставрополь
Снова весна!
http://litzona.net/show_60234.php

Очнулась Земля ото сна,
Качнулась - и помолодела.
Как ладно и споро весна
Берётся за кровное дело!

Ручьи, набирая разбег,
Журчат по равнине безбрежной.
И, плавя дыханием снег,
На свет вылезает подснежник.

Сугробы в ложбинах лежат,
Но прочь отступают морозы.
На Родину гуси спешат.
Встречая их, плачут берёзы.

Наполненный свежестью лес
Зашёлся от птичьего грая.
Взметнулось до синих небес
Озимых зелёное пламя.

Да здравствует ветер полей,
Что кровь мою силой наполнил
И в светлом краю тополей
О вечном и сущем напомнил!

И в каждой травинке любой
Забились упрямые соки,
И небо, и жизнь, и любовь, -
Всё стало земным и высоким.


Ирина Комиссарова, Новосибирск
Подмостки

Зеркальной чистой глубиной
Дрожат весёлые подмостки.
Взгляни – снаружи мир иной,
Объёмен, редкостен и бросок…
Как хлеба свежего кусок,
Становишься неодинок.


Лариса Корженевская, Новосибирская область
Питер

Рассвет сливается с туманами,
с чугунной пластикой мостов,
летит листва с краями рваными
с чернёных спин нездешних львов.
Вы слышите, слепые улочки,
ворчанье питерских котов,
мои шаги
и дух ликующий
моих невысказанных слов?
Я к вам стремлюсь,
не здесь рождённая,
и плен невидимых оков
меня хранит, –
душа спасённая
не растревожит ваших снов
и ваших гулких сводов арочных,
и вашу камерную блажь,
и заблудившуюся парочку,
и неожиданный витраж
с переплетеньем
переплавленным, –
как жизнь
в распластанном стекле
наивных дней…
они подарены
слепою улочкой в судьбе.
                Май 2011


Петр Корытко, р.п.Линёво, Новосибирская область
Бутоном редкого цветка…
 
Бутоном редкого цветка
Ты в пир подсолнечный явилась,
Но не сумела, не раскрылась
Под знойной сушью ветерка…

Бутон увял, сломался стебель,
Прибил осенний дождь к земле.
Погибла молодость… Во мгле
Звучит о юности молебен,

Но летних дней не возвратить,
Не оживить корней подземных,
И для мечтаний дерзновенных
Не время этой жизни быть…


Алла Кудинова, Москва
Огонёк надежды

                По мотивам легенды о жарках-купальницах,
                пастухе Алексее и влюблённой русалке.

За мечтою спешим за границу,
А ведь есть золотые края,
Где в лазури резвится Жар-птица,
Опереньем надежду даря.

На лугах, в травянистом раздолье
Полыхает тоскою цветок
О несбывшейся девичьей доле:
Италмас – азиатский жарок.

Не ответил пастух гордым сердцем
Грустной песне русалки речной.
Не дано у огня обогреться
Тем, кто холоден яркой весной.

Убегают в столетья преданья,
В жарком пламени гибнет душа,
Но в рассветных лучах мирозданья
Вечен отблеск ночного костра.


Илья Кулёв, Усть-Каменогорск, Казахстан
Песенка о ненужных людях


Промчался вихрем ветер перемен,
Перемешав и языки, и лица.
Была родной Россия, а взамен
Теперь она для нас – как заграница.
Всё как случилось – так оно и есть.
Но мы теперь на родине чужие.
Нам жить в России было бы за честь.
Да только не нужны мы и России.

В лицо нам тычут русским языком.
Мы – люди второсортные отныне.
Поймёт, кто с этим как-то был знаком.
На родине мы будто на чужбине.
А родились мы там, где родились,
У нас тогда совета не спросили.
В Россию жить бы мы перебрались,
Да только не нужны мы и России.

Родной земле мы больше не нужны,
А где нужны? – ответь ты нам, Всевышний.
Здесь наши мненья вовсе не важны,
Таланты наши здесь теперь излишни.
Могли бы мы, как факелы светить.
Но лишь чадим от страшного бессилья.
А нас могла б Россия защитить.
Да только не нужны мы и России.

В лицо – улыбка, за спиною – нож.
А душу рвёт истошная недужность.
Здесь нынче русский – вовсе не за грош.
И на душе обузою – ненужность.
Но русский я, и этим я горжусь!
Пусть не пророк и вовсе не мессия.
Отсюда все тебе молитвы, Русь!
Хоть вовсе не нужны мы и России.

Но русский я, и этим я горжусь!


Виктор Курильчук, Тюменская область
По лужам солнышек фасольки…

Апрель слоняется, фасоня.
Полёвка юркнула в копну.
По лужам солнышек фасольки,
Увы, никак не зачерпнуть.
Так пусть же солнышкино семя
Из каждой лужи прорастёт.
И будет не одно над всеми,
А десять, двадцать или сто.


Наталья Кучер, Москва
***
http://www.kucher.msk.ru/


Я твоя немая боль, я беда...
Вслед за мной уходит сон в никуда.
Нежных рук моих и губ миражи
Растворятся в темноте — не держи.

Ласк моих такая сладкая боль —
От укоров, слез, обид только соль.
Горя боль и ожиданье потерь:
Все теперь не важно, поверь...

Больше я тебя не держу —
Я твоим ознобом дрожу.
Я теперь тебе не страшна.
Я в тебя сама влюблена...

Мне теперь не спится, поверь,
Не держу закрытою дверь.
Знай, что для меня навсегда
Ты теперь и боль и беда...


Татьяна Ламм, Новосибирск
Грусть
http://www.stihi.ru/2011/09/08/4941

Кто скажет мне, откуда грусть берётся?
И отчего душа с разбегу на куски?
Отключен мозг и сердце тихо бьется
Почти застыв от боли и тоски…

В глазах туман и на нуле сознанье.
Пульс то клокочет, то вдруг замолчит…
Из сердца бедного мне не добыть признанье,
Оно страдает, корчится, болит!

Зачем мне муки эти? В наказанье?
Чтоб оценить смогла души покой?
Сейчас я не готова оправданье
Найти для этой ноши неземной…


Люся ЛИ, Бердск, Новосибирская область
Чайное…

Я без тебя скучаю, 
о мой Цин-Лун*, как прежде;
в чашку с зелёным чаем
брошу листок надежды.

Утро войдёт неслышно,
сложит за шкафом крылья,
ночь цвета спелой вишни
станет вчерашней пылью

вечных моих скитаний
по бездорожью мысли, –
тучи пустых желаний
в позавчера зависли...

Где ты, – какие дали
крыльями ты качаешь? –
я бы твои печали
выпила вместо чая...

Сбросит заката сети
вечер с лиловой крыши,
всё же шепну на ветер –
может быть, ты услышишь...

Долькой лимона светит
с донышка дня улыбка.
Где-то у края лета
плачет тихонько скрипка...

Мысль утонула в чашке –
воды Тяньчи** качнулись...
сон разметал кудряшки...
стрелки часов... усну... ли...


Геннадий Лысенко, Новосибирск
Госпожа Тишина

То звезда, то луна
Освещают мой дом.
Днём гостит золотистое солнце.
Госпожа Тишина,
Что живёт за бугром,
Никогда не заглянет в оконце.

Я ходил за бугор.
Брал ружьё и топор,
И манок брал с собой ради смеха.
Я просил Тишину:
- Выйди, глянь на луну,
Но в ответ только громкое эхо.

И когда в тьмё ночной
Возвращался домой,
Сокрушаясь: «Пропал, катастрофа…»,
Вот тогда и вошла
В жизнь мою Тишина,
Вопрошая меня:
- Что, брат, плохо?..


Лена Миллер, Санкт-Петербург
Не больше, чем семя
http://www.stihi.ru/2009/05/04/7031

Ты в моей жизни - не больше, чем семя,
Бросил в меня - и оно проросло.
Вышло из семени новое племя -
Больше не нужно мне семя твоё.

На, забирай, вырывай без остатка,
В новой земле поскорей прорастай.
Я в твоей жизни не больше, чем грядка,
Та, что давала тебе урожай.


Александр Милях, Молдова
Салик 1946 г. 2006 г.
http://www.stihi.ru/comments.html?2012/03/25/10413

Уносит брёвнышки протокой
Братскою,
Свищу соловушкой под Красноярском.
Вон скалы мглистые нам корчат
Рожи!
Как стать столбистом мне,
Мой брат, Серёжа?
Камней оскалы туман рассеют,
«Столбы» -
Есть скалы - над Енисеем.
А я не маленький – в четыре года,
Плывём на «салике»,
Вокруг природа.
Бежит по берегу, по кромке
Самой,
Плывёт в истерике. Рыдает мама.
Бежит по тропочке. По скользкой, скальной,
Нам тихо ропщет – братьям
Охальным!
А брёвна связаны колючей проволокой,
Мне жить заказано – судьбою колкою.
А скалы грозные
Смирили рожи.
Жизнь понял поздно я,
Мой брат, Сережа!
Плывём вдоль берега. Отстала мама.
Мы не в Америку!
На остров с Храмом!
Свечей там не было.
Иконы сняты.
Но шли по небу ли? Легко и свято…
Священной ратью –
Пять туч над Храмом.
То я был с братьями. Отец и мама.
Да разве тучами –
Четыре облака?
Уже отмучились. Стал каждый
Обликом…


Юрий Мочалов, р.п.Линёво, Новосибирская область
Цветы

Иду, а дождь все льёт и льёт.
Густой кустарник мокр, колюч.
Земля оттаявшая пьёт,
Пьёт жадно влагу вешних туч.

Я вижу хрупкие цветы
В грязи, обмытые дождём.
Настанет время, я и ты
Из жизни навсегда уйдём.

Но будут у любой весны
Такие ранние цветы.
Являясь таинством лесным,
Как чувства первые чисты.


Владислав Мучкин-Максимов, Новосибирск
Отчий дом

Спит отчий дом ничком в долине,
Где Чу кочует по годам,
Где по арыкам и доныне
Журчит сокровищем вода,
Цветёт урюк и спеют вишни,
Буреют груши на ветвях,
По вечерам отцы – в картишки,
Мамаши рядом на сносях.
Бежит сердитый дед Василий,
С дробовиком, гоня орду...
Мы запах яблок уносили
За пазухой и смех во рту.


Тот дом является мне ночью
С покоем вековых вершин,
Где днём теплей, чем даже в Сочи,
А звёзды в полночь – не дыши,
Где магазин – приход известный,
Витрины, словно алтари,
И украшают свод небесный
Под свист окрестный сизари,
Где пыль, как фимиам волшебный,
Клубится из-под детских ног
И мяч резиновый, двуцветный,
Летит к булыжникам ворот.


Всё было в том краю солидно:
При ржавом «Москвиче» сосед
И на телеге инвалидом
«Шара-бара» кричавший дед,
Стук топора у дяди Феди
(Скамейки ладно он строгал),
И баянист, хохмач не бедный,
Женивший с песнями квартал.
Шофёр, строитель, слесарь – каждый
Был важен только потому,
Что отличил себя однажды,
Пройдя тяжёлую войну.


Когда медали надевали
На выборы, лоснясь бритьём,
Мы, дети, кожей ощущали –
С кем вдоль по улице идём.
И гордость высоко кружила,
Как голубь в добрых небесах,
Стучала кровь отважно в жилах,
Казалось каждый тополь прав,
В почётный строй врастая прочно
Свечой, венчающей судьбу…
Мне часто снится праздник ночью,
Как будто в отчий дом иду.


Но нет во времени московском
Ответа на простой вопрос,
Куда девался дом отцовский –
Облез и сгорбился – под снос!
Исчез на карте Кыргызстана
Квадрат заброшенной мечты.
Крадётся медленно кустарник
На кладбище – закрыть кресты.
И я ребёнком без отчизны
Кочую «облаком в штанах»,
Сорвав – не яблоки у жизни,
А запахи, как та шпана.



Алексей Назаров, Новосибирская область
Непредсказуемая

Очень капризного нрава,
действий – не предугадать.
Бьются мужчины за право
ею одной обладать.
Ушки держа на макушке,
каждый глядит за двоих.
Но, попадая в ловушки
и ускользая из них,
снова источником драйва
и порожденьем страстей
мчится свободная шайба,
славя ледовый хоккей!


Вера Некрасова, Новосибирск
Солнечная улица

Над рекой Инёю,
У самого обрыва
Ещё осталась улица,
Короче её нет.
На ней всего два домика,
Полулежащих криво.
В одном живёт старушка.
В другом корявый дед.

Название той улицы
Горячее и сочное,
Хоть шлак кругом и рытвины –
Куда ни кинешь взгляд.
Но старые романтики
Ее назвали Солнечной…

Давно ли это было? –
Почти сто лет назад.


Любовь Нелен, Волгоград
Под созвездьем Водолея
http://litzona.net/show_94488.php

                Поэту

Ты живи, ни о чем не жалея,
Дивным голосом песни нам пой
Под созвездьем своим Водолея.
Людям радостно вместе с тобой

Уноситься к далеким истокам,
К нереальным и сказочным снам.
Как по рельсам - рифмованным строкам
Уезжать к позабытым мирам,

По военным дорогам скитаться,
До победы солдатом дожить,
А еще отыскать постараться
С пацанами свои блиндажи.

В Сталинград возвратясь довоенный,
Увидать красоту площадей.
Пусть живет труд стихов вдохновенный,
Ради чистых душою людей!



Борис Неменов, Нью Джерси, США
***

                Сухомлиной Л.

                Спроси себя в упор, на склоне лет:
                Успела ли ты сделать, что хотела?
                Хотела ли ты делать, что успела?
                Ответом будет, безусловно, - нет!

                Мы не всегда себе принадлежим.
                Любить, страдать - предписано нам  свыше.
                И  вряд  ли  наверху  нас  кто-то  слышит,
                Надежды наши превращая в дым.

                О, как горьки плоды воспоминаний!
                И сладостен нечаянной встречи миг!
                Он лишь случайно не связал нам руки.

                И если тяжек груз твоих страданий,
                Любовь свою предать соблазн велик.
                Едва  ли  пожалеешь  о  разлуке... 
   

Пеньков Ноябрьский, Хабаровский край
Цепной пёс

Я злобно рычу, и оскал мой ужасен,
хоть чувством нутра опасаюсь быть вновь
покусан в бою, где исход так не ясен,
но мне не впервой проливать свою кровь.
Быть может не прав буду в драке, не первой,
и, Боже – надеюсь, не крайней из тех,
в которых я в миг оголял свои нервы,
кидаясь, порой, без разбора на всех.
Вина не моя, что я ласки не знаю
и цепь с конурой стали детством моим.
Не гладьте меня, блажь добра не признаю,
общаться едва  доводилось мне с ним.
Я был и останусь таким, безусловно,
цепным, диким псом, до последнего дня.
Весь мир – лютый враг мой, всегда, поголовно,
забравший давно мою жизнь у меня.


Александра Огневая, Киев, Украина
9 мая. За победу!
http://litzona.net/show_38926.php

  (Авторская песня)

Молча кружки наполнены,
хлеб раздал старшина...
Мы бы лучшее вспомнили,
да вмешалась война.

   Так помянем, сердешные,
   кто дожил до седин,
   нашу юность, сгоревшую
   в Свешне, в двадцать один.

       *  *  *  *  *
Фриц скосил меня мAстерски:
горло...брюхо...бедро...
Спирт разбавленный, трассиром
выжигает нутро.

   Худо печени сжавшейся,
   но... до дна, так до дна!
   Нет в войне воздержавшихся,
   так как это - война.

В судьбах каждого третьего
вдоволь чёрных полос.
Нет ни Саньки Столетьева,
ни Галины Колосс...

   Жизней счёт убедителен...
   Ведь, во все времена:
   нет в войне победителя,
   так как это - война.

Вот и встретились. Встретили...
Чем ещё дорожить?
Скольких пуля приветила,
тех... что жить бы, да жить?

   И как нЕ было больно б мне,
   пью я каждой весной,
   ЗА ПОБЕДУ НАД ВОЙНАМИ!
   Ну, хотя б над одной.


Владислав Окладников, Новосибирская область
Я беспечален, друг мой…

Я беспечален, друг мой,
беспечален.
Налёт печали на челе,
как капли влаги на стекле,
случаен,
как путь наш бренный на земле,
полёт планеты в синей мгле,
как одиночества цветы
среди вселенской суеты,
где мир распят
Пилатом дел
и крики душ в пустынях тел...
Но в вечной Книге Бытия
мы беспечальны –
ты и я.


Михаил Панкратов, Люберцы, Московская область
Степные тюльпаны
http://www.stihi.ru/2011/08/17/5835

Тёплый ветер вытолкнет апрелем,
Первый суслик свистнет и замрёт.
Степь моя живою акварелью
Снимется в лазоревый полёт.

Полетит весенней гибкой стаей,
Жёлтой, синей, красной, голубой…
Мы взлетали тоже, да отстали.
Мы теперь «невзлётные» с тобой.

Время сеет, время убирает,
Время говорит с тобой на Ты…
Как никто, весну воспринимают
Женщины, поэты и цветы.


Борис Поздняков, Новосибирск
Мать

В плену лоскутно-ватного уюта
Сопят носы детей.
Рябым пятном
Неясный месяц за седым окном
Морозной тонкой дымкою укутан.
Вдруг тишина запнулась обо что-то:
Очнулся месяц – золочёный туз.
И «нерушимый» вечный наш Союз
Опять рвёт связки вылуженных глоток!
В опорки ноги, на плечи платок,
Скорей бежать на ледяную кухню.
Топить, варить (а руки, ноги пухнут!)
И рвать как жизнь с календаря листок.
И жизнь тянуть, как лошадь ломовая!
Не алчбы ради – ради этих крох.
А всё проклятый, глупый пустобрёх,
Что со стены орёт не уставая!
…Иду лесной ухабистой дорогой.
Здесь мать лежит, уснувши навсегда.
И никакие гимны никогда
Теперь уж разбудить её не смогут.


Абдульмахмуд Рахимов, Волгоград
Понедельник. Как обычно
http://www.stihi.ru/2012/03/10/6924

В понедельник, как обычно,
Разговор идёт привычный:
- "Мазду" бабушка купила,
Мне на праздник подарила.

Со своей машиной новой
Я помчался к Иванову.
Показать хотелось Вовке
Долгожданную обновку.

Веришь, у машины шины –
Настоящая резина!
Виден даже «джи пи эс»! –
Правда, виден, вот те крест.

- Сколько ждать вас, Саша с Витей?
Час как на горшке сидите.
Всё, водители, - гулять!
"Мазду" не забудьте взять.

Понедельник. Как обычно –
Детский садик. Всё привычно!


Ольга Рогова, Тавда, Свердловская область
Купальские мотивы
http://www.stihi.ru/2012/03/02/2000

сколько немого огня
в коконе лета таится
накрепко свитом
нитями шелковых трав
в цвет малахита

но травяной ворожбиною силою
страсти не удержать
вырвется
огненной бабочкой
вспыхнет
купальским костром
или поманит
вглубь заповедных лесов
ярким желанным цветком
прочь ускользающим в чаще

ночи купальской морока
дремлет до срока


Валентина Ромашкина-Коршунова, Ульяновская область
Музыка растаявших снегов

Я слышу музыку растаявших снегов
И ручейков задорное журчанье,
У самой кромки снежных берегов,
И талых вод веселое звучанье.

Теперь снега зимы уже обречены.
Покой их солнечным теплом нарушен.
Обворожительной мелодией весны
Речной простор от зимних снов разбужен.

Весенних солнечных лучей круговорот
Переливаясь бликами играет.
Пронзенный яркой синевой небесный свод
Простором необъятным поражает.

Здесь всюду слышится мелодия весны.
Вокруг царит весенние смятенье.
И светлой радостью наполненные дни
В моей душе рождают вдохновенье.


Ирина Савельева,
Кувшин и ваза


В пылу любовного экстаза
Кувшин твердил: "Люблю Вас, Ваза!"
А Ваза отвечала с пылом:
"Куда тебе, с кувшинным рылом?"

Кувшин задела эта фраза,
Не приняла душа отказа!
Он не какой - нибудь повеса!
В нём глина лучшего замеса!

И пусть он вышел из народа,
Но никогда не слыл уродом.
Пренебрежение обидно,
Зазналась ваза очевидно...

"Я б доказал, чего я стою,
Но не поспоришь с красотою!"
Претит дворянке дружба с нами,
Она украшена цветами!

...Была служанка слишком сонной,
РаздАлся возглас изумлённый...
Кувшин, услышав звон хрустальный,
На груду бросил взгляд прощальный!

Осколки страсти пылкой, нежной
В нём не оставили надежды...

Не отвергай любовь беспечно,
Ведь жизнь, как речка быстротечна...


Ольга Самсонова, Новосибирск
А мы всё чаще пишем «ни о чём»…

А мы все чаще пишем «ни о чем»,
Работой мысли мозг не донимая,
Без смысла, без души, а ТАК, играя
Художественным словом, как мячом…

Увязли рифмоплеты «от сохи»
В пустопорожней вязи словоблудий,
И их витиеватые стихи
Не дарят людям ядра зрелой сути.

Нанизываем, чтоб попасть «в века»
«ВысОкости» и «тОнкости», как бусы,
Но выдает изящная строка:
«Мы – эгоисты…
Мы – слепцы…
Мы – трУсы…»

Осыпятся пустою скорлупой
Красивости банальности ничтожной.
Поэзия, что сделали с тобой,
Твой МЕЧ на мяч сменив неосторожно?!



Владимир Семизаров, Новосибирск
Парень молодой

По тропинке с вечеринки
Провожал домой
Синеглазую Иринку
Парень молодой.
Увела тропинка в поле,
Там в траве густой
Целовал Иринку вволю
Парень молодой.
Целовал смешно и груди
Тискал, как шальной.
Кто ж его за то осудит –
Парень молодой.
И всю ночь кипели страсти
Под крутой луной,
И хмелел, хмелел от счастья
Парень молодой.
По тропинке с вечеринки
Провожал домой…
Знала, ведала Иринка –
Парень молодой.


Сергей Степанов, Нижний Новгород
Пожилая, вся в черном, актриса…

Пожилая, вся в черном, актриса,
ты теперь уже трижды вдова.
Балериною в день бенефиса
отрешенно порхает листва.

Желтый день. Чья-то скучная жалость.
Ручеек обесцвеченных слов.
Что теперь? Никого не осталось –
ни детей, ни друзей, ни врагов.


Зоя Соснина, Кемеровская область
Весна музыки

Пусть поют ещё грустные ветры ноктюрны
Под алмазными сводами  тёмных ночей,
Но эоловой арфы лазурные струны
Натянула заря из рассветных лучей.

Миг ещё – и в звонки зазвенели капели
Увертюрой симфонии ранней весны.
А пичуги - хрустальные капельки – трели
Навевают надежды  желанные сны.

И высокою нотой в эоловом русле
Солнце нотою «ДО»  повисает в лучах.
А весёлых ручьёв серебристые гусли
Серенады поют о бессонных ночах.


Светлана Сухарева, Астрахань
Мечты сбываются иначе
http://www.stihi.ru/2012/01/03/6132

Мечты сбываются иначе,
чем я когда-то представляла.
Полвека впереди маячит,
усталый поиск идеала –
прямая противоположность
наличию и перспективам...
Короче, если подытожить,
неживописная картина.

Я повторю для тех, кто понял:
пытаясь шевелить мозгами,
реальность, за мечтой в погоне,
топчу, как мусор под ногами.
Пусть силы на одну затяжку,
покоясь истиной в стакане,
держу характер нараспашку,
а чувства – за семью замками.

Мечты сбываются иначе,
фактически недостоверно.
Пусть никого не одурачит
Моя погоня за химерой.


Татьяна Тарханова, Усть-Каменогорск, Казахстан
Глухари

Экспромт Юрию Мочалову


На опушке с утренней зари
По весне токуют глухари.
Распустили веером хвосты,
Прославляют силу красоты.

Спрятавшись за тонкие кусты,
Не дыша, с восторгом смотришь ты,
Как поют прекрасные певцы,
Бьются за глухарок, как бойцы.

Никогда не сможешь ты убить
Птицу, что умеет так любить.
Никогда дробинкою свинца
Сердце не пронзишь того певца!


Юрий Чичёв, Москва
Городская берёза
http://www.stihi.ru/2012/01/27/5211

В качестве наброска
Случай нетипичный:
Выросла берёзка
На  стене кирпичной.
Выросла берёзка
На  кирпичной кладке
Красотой неброска
И корой негладка.
Корни в камни прочно
Въелись понемногу.
До земли, до почвы
Далека дорога.
Далеко до почвы,
Не дожить до срока.
Плачет днём и ночью
Капельками сока.
И такое чудо:
Вроде не из чащи,
Вроде – ниоткуда,
А сок – настоящий.


Николай Шевяков, Новосибирск
Брату Владимиру

Июль, 49-й год.
Девятое.
Посёлок Лебедь.
Картошка прёт,
горох цветёт,
себя хвостом кобыла бьёт,
меня кусает в попку слепень...
Я - голый, есть куда кусать.
Маринка, Лёшка, Дик со мною...
Купаемся, камыш - стеною,
идут с покоса муж с женою,
вода их рада искупать.
Прохладой озеро влечёт,
сияет женщина нагая,
и муж её, широкорот,
свой срам ладонью прикрывая,
бежит и падает в волну,
хохочет, спугивая уток.
И нам смешно от этих шуток.
Хохочем, четверо малюток,
у взрослой радости в плену.
Мне Лёшка тайну выдаёт:
- У нас родиться кто-то должен.
Он, Лёшка, - опытный народ,
а я на год его моложе.
Что нам крапива! Что осот!
Бежим, торопится дорожка.
Бабулька вставилась в окошко:
- У вас родился парнишонка,
батяньке вашему везёт!..
А во дворе гармонь поёт,
отец соседей угощает,
петух испуганный летает,
сегодня в суп он попадёт.
В окошко лезу:
"Где он, плут?"
Вешу на пальцах, подбородке.
А он как заорёт:
- Я тут,
братишка младший твой Володька!

Я сопли втягиваю, - рад,
что у меня родился брат.


Игорь Штайн, Красноярск
Ещё один глоток небесной выси…
http://litzona.net/show_93471.php

А кто из нас не хочет жить красиво?
В фанатских кликах и бунтарских песнях
Не сможет исчерпать себя Россия,
Ей просто жить вот так… неинтересно.
Ещё один глоток небесной выси,
Ещё один восход на тонких спицах…
Не тает снег в тяжёлых рукавицах,
И мы опять стоим в истоке жизни.

Нет-нет, без ярлыков! Зачем же всуе
Пенять на неуступчивость героев,
Молчать о тех, кого мы обманули,
Перекрестив отступников в изгоев?
Перевернув вверх дном всё в чёрном теле,
Любой намёк на призрачность морали…
Коль легче было так – мы умирали,
А как дороже стало – протрезвели.

И вроде пустота… да майским утром
Опять не спишь, тоскуешь как любовник,
Пока рассыплет мир остатки пудры
На выцветший с годами подоконник.
Смахнёшь слезой с ресниц усталый ветер,
Растормошишь седую шевелюру,
И вдруг поймёшь, какая пуля дура,
И что не так уж плохо жить на свете!
                17.03.2012г.


Василий Шульгин, Новосибирская область
Когда судьбы стремительным потоком…

Когда судьбы стремительным потоком
Меня сносило от сибиряков,
Я где-то там, у Каспия под боком,
Вновь воскресал, встречая земляков.
Подобных встреч переживал не густо:
Велик земным меридианам счёт!
Всё ждал:
                быть может, круговерть искусства
Вдруг на гастроли труппу занесёт.
При встрече омичи иль иркутяне
Бывали мне всегда чуть-чуть сродни:
От них таёжным ароматом тянет,
В глазах блестят зимы морозной дни.
Былое ярче память воскрешает,
Опять во снах ко мне спешат друзья,
И, не проведав, снова уезжают
В мои неповторимые края.
И пуще прежнего, сквозь времени наносы,
Под перезвоны первых дней весны
Сочатся кровью клюквенные росы
В мои тайгой пропитанные сны.
...Мечты по всей стране меня носили...
Простите, Волга, Каспий и Азов
За то, что понял: несравнен по силе
Моей Сибири материнский зов!
               

Полина Яночкина, Красноярск
Женщина
http://www.stihi.ru/2012/02/21/8069

Тлеет неясно лучина –
Как и завещано.
Взглядом увенчана чинным
Мудрая женщина.

Сколько в глазах её боли –
На` сердце трещина.
Мать-героиня! Но боле –
Сильная женщина.

Сколько сутулые плечи
Бремени видели!
Видно, в чернеющий вечер
Бог её выделал.

Тлеет и плачет лучина –
То ей завещано…
Вечная! Нет, не богиня –
Только лишь женщина.