Он медленно шел к цели
Расставив приоритеты.
Случайно опоролся на мели
Потеряв друзей авторитеты.
Его черные глаза вселяли страх,
Синее лицо его побито.
Он рос в самых низах,
И совесть вечным испита.
Он запомнился мне тем,
Что всегда был одинок.
Я спросил: - Зачем?
Не в горести был порок.
Ему нравилась осень,
Ее темные дни.
Под вечер,часов в восемь,
Мысли слишком трудны.
Он все так же идет,
Сам не зная куда.
Может,вечность найдет,
Что заполнит его пустота.
Пусть живет,я не могу против быть,
Удачи в след всегда желал.
А вдруг,попробует забыть,
Что мрак его как пленку зажевал.
Знакомый
© Copyright: Пороки Горя, 2012
Свидетельство о публикации №112061900319
Свидетельство о публикации №112061900319
Рецензии