Попасть в другое место...

Я быстренько бегу и думаю седьмое,
предшествующих шесть в кармашек положив,
спряжений блажь послав наложенным, я жив
проворных голубей почтовою сумою.

Тут тягостный тупик, немыслимо попасть
отсюда беглым днём в инаковое место;
под окнами звонят сто лет про тили-тесто,
но пропесочен стиль и тесто склеит пасть.

Извилиста тропа и, кажется, крадётся
на цыпочках корней в укрытый дёрном слой;
от лодки не отнять упрямое весло,
когда гребком тугим рябь мокрая прядётся.

Гребец глядит в корму, напряжена спина,
но в кому впал ландшафт и траверз как приклеен;
мы ввинчены в себя и здесь зима теплее,
но проку нет в тепле и свете, лишь стена

тревожит по ночам клубящийся поток,
что именуем мы душой своей с натяжкой;
сутяжничать, бесясь, со сторожа фуражкой,
не более умно, чем в жёны взять пальто.

Фламинго палки лап свели в сплошную ось,
Алиса, клюшку взяв, сейчас ежа окрысит;
колодца то ли нет, то ль он укрылся в выси,
в которой никому бывать не привелось.

Как надобно бежать, чтоб проскочить стопой
в иной порядок дел, проворнее чем втрое,
иль это всё равно механику расстроит
и жажду завернут на прежний водопой.

Я слышу, голубь мчит, взъерошен и зобат,
воркуя невпопад в потоках над Китаем,
что снова зря летал, район необитаем,
руинами богат и выбыл адресат. 


Soundtrack: Tom Waits, Green Grass.