На деревню, на плоское блюдо налито солнце светлым мёдом, тягучим и тёплым прозрачным мёдом. Под косынками скатов полуденно спят старики-колодцы, свои тайны замшелые пряча под душу-воду. Над деревней гуляет ветер, ладонью гладит, распускает ей косы-колосья, струит меж пальцев. Остаются следы земляничные, там, где ласкал губами в зарумяненный мартовский вечер, когда метался, обрывая свой ветреный голос над ней, промокшей, изувеченной скальпелем зимним и льдистым йодом. А сегодня – всё в прошлом. На целое лето – в прошлом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.