Мужчина под зонтом

Он не боялся летнего дождя,
А, может, знал: иное в жизни страшно.
И каждый день, на берег приходя,
Смотрел часами на морских барашков.

Порой с июнем плакал в унисон,
И ветер прял из туч лохматых пряжу.
А Крым грустил, как будто не сезон,
Загнав туристов под зонты на пляжах.

Он хмурым был на фоне крымских скал,
Одетых в шапки грязно-серой ваты.
Я понимала: он кого-то ждал,
Раскрыв свой зонт, как чёрную заплату.

Скрывал туман сиянье маяка,
И тот светил, казалось, через силу.
- А Вы уже видали чудака? -
С усмешкой дама местная спросила.

Десяток лет ( ведь время, как вода )
Уже прошло, а он и не заметил!
Он приезжает каждый год сюда.
И ждёт девчонку, что когда-то встретил.

- А что девчонка?
- Эта? Не придёт!
- И человека ей не жалко даже?
- Да, утонула в море в тот же год.
А кто ему теперь об этом скажет?

Печаль - не море. Где найти предел?
Я в ночь одна брела так бестолково.
Он на меня с надеждой посмотрел,
Но, обознавшись, отвернулся снова...