В моём возрасте играть с чувствами...
Как жонглировать пудовыми гирями –
Не то работа, не то искусство,
Не то игра заплаток с дырами.
Всё так ментально опосредовано,
Так профанировано и опорочено,
Что нет и разницы между счастьем и бедами.
Главное, чтоб были края застрочены.
Игра в цельность, как игра в политику.
Всем всё ясно, и дипломатические изыски
Заранее рассчитаны на аналитиков,
А нам хватает и мыслей огрызков.
Эти обрывки друг к другу приторачивать –
Главная забава интеллигента.
Но работа идёт, и значит то
Перевод добра в экскременты.
Тружусь и я, выделяю соки
Жизневарительные, уморительные.
Лопочу там и сям о высоком,
А по сути являюсь лишь жизни зрителем.
Проносятся вагоны событий,
Пролетают самолёты случаев,
А я сижу в одинокой обители,
Сижу, ёрзаю, смотрю и слушаю.
И, подбрасывая гирю пудовую,
Думаю, упади, что ли, на меня,
Начнись, что ли, жизнь новая,
Та, где нет ни ночи, ни дня.
И любовь моя бестолковая
Пролепетала жизнь, слов не связав…
Бряк! Ну и ну! Вот оно, новое…
И зачем я его, дурачок, так звал?..
18 июня 2012
Свидетельство о публикации №112061803205