Письмо

Мне всё равно, что после смерти,
Мне всё равно:
Моя душа – письмо в конверте,
Закрыта, но

Его, со многими другими,
Каких миллион,
Несёт, не спрашивая имя,
Мой почтальон.

Но сколько бы ни отправлялось,
То в рай, то в ад,
С пометкой: «Выбыл» возвращалось
Оно назад.

На старых марках всё дороже
Их номинал,
И ты меня всё строже, строже
Дрессировал.

А я, отдав тебе не сразу,
Свои мечты,
Осознавала раз за разом –
Мне нужен ты,

Твои оковы, для которых,
Я рождена,
Плетей горячие узоры,
Твоя тюрьма.

Сладка привязанности звонкой
Цепь бытия!
Но коль ошейник снят с девчонки –
Она ничья…

Наш дом, где не было покоя
Сплетенью тел
И душ, где я была с тобою,
Осиротел.

Как бредили ножами вены!
Меня звала
К себе от боли и измены
Ночная мгла!

Как я подсела на таблетки,
Пила вино,
И тосковала птицей в клетке,
Твердя одно:

Что день равняется столетью,
Что я одна
И никому на целом свете
Я не нужна,

И как умны собаководы –
Они не лгут:
Замок и цепи от свободы
Не сберегут.

И было ль мне необходимо
Отсечь крыла?
Была ли я твоей, любимый,
Иль не была?

Прав ты, а может, я – не знаю,
Но никогда
В моих глазах не запылает
Огонь стыда!

Бумагу старого пакета
Разрежет нож.
Оставь посланье без ответа
И уничтожь.

Любви волшебные мгновенья
Мы сохраним.
Моих цепей разбиты звенья –
Иду к другим.

И как ни жмёт венец терновый –
Перетерплю.
В моём письме всего два слова:
«Прощай. Люблю.»

*