Я принес тебе последнее письмо
положил на столик у окна.
Не грусти и не печалься, милый друг,
впереди вся жизнь у тебя.
Мы с тобой не так давно знакомы,
но успел с тобой я подружиться.
За окном весна вступает в силу
и зовет меня над бездною кружиться.
Обойтись без расставаний невозможно
в этом длинном лабиринте жизни.
Каждому из нас свой путь отмерян
в поисках любви средь заблуждений.
Сон твой сладок в предрассветный час.
Я не буду прерывать твои виденья,
крыльями не стану задевать
утра очень нежные мгновенья.
Здесь, в конверте, я сложил мечты.
Все, в которые ты так стремишься.
Только верь, что сбудутся они
и однажды обретешь ты крылья.
Встанешь на краю глубокой бездны.
Чайкой ринешься в бескрайние просторы.
И получишь ты навечно крылья,
и летать над черной бездной сможешь.
Фото из моего архива
Последнее письмо
© Copyright: Петр Ильин, 2012
Свидетельство о публикации №112061607333
Свидетельство о публикации №112061607333
Рецензии
Идея красивая. Настроение читается, но техника исполнения не то чтобы "хромает", а практически отсутствует.
Желаю автору не только "обрести крылья", но и научиться ими пользоваться :)
Павел Осипов 27.06.2016 18:57 • Заявить о нарушении
Желаю автору не только "обрести крылья", но и научиться ими пользоваться :)
Павел Осипов 27.06.2016 18:57 • Заявить о нарушении
Поэты пишут стихи,
слова облекая в фразы,
оттачивая свой слог
до блеска холодной стали.
Слова превращают в клинки
и режут в ошметки души,
вскрывая старый нарыв,
обнажая больную сущность.
Я не завидую им,
у поэтов плохая доля -
Ходить босиком по ножам,
фехтуя с кричащим горем.
Поэтов ждет горький удел
в мире продажно-сером,
редкий из них дожил
до возраста, где стал белым.
Я мысли пишу на ходу,
топором подгоняю рифмы
словам, что услышал в себе
шепотом нервно-тихим.
И пусть стихомысли мои
гуляют, где им придется.
Я всего лишь простой солдат,
пишущий нервные строчки.
Петр Ильин 29.06.2016 05:51 Заявить о нарушении
слова облекая в фразы,
оттачивая свой слог
до блеска холодной стали.
Слова превращают в клинки
и режут в ошметки души,
вскрывая старый нарыв,
обнажая больную сущность.
Я не завидую им,
у поэтов плохая доля -
Ходить босиком по ножам,
фехтуя с кричащим горем.
Поэтов ждет горький удел
в мире продажно-сером,
редкий из них дожил
до возраста, где стал белым.
Я мысли пишу на ходу,
топором подгоняю рифмы
словам, что услышал в себе
шепотом нервно-тихим.
И пусть стихомысли мои
гуляют, где им придется.
Я всего лишь простой солдат,
пишущий нервные строчки.
Петр Ильин 29.06.2016 05:51 Заявить о нарушении
Согласна с мнением Павла - не берусь судить о стихотворном размере, поскольку я тоже с ним "не дружу"... но хотя бы ритм и рифма должны присутствовать, нет? Пыталась услышать белый стих - увы, тоже мимо. Действительно, жаль - в таких случаях и с такой темой.
Ольга Скрипаль 17.11.2016 17:40 Заявить о нарушении
Ольга Скрипаль 17.11.2016 17:40 Заявить о нарушении