Откуда он махал рукой,
Его там больше нет –
Это просто блики на окне.
Мои наивные труды
По поискам того, что утекло
И что другие руки
Держат: сейчас и завтра,
Но – не навсегда.
И пахнет дождь, и пахнут травы в поле,
И пахнет ель, под снегом наклонясь,
Так остро, так знакомо больно,
Что память оживает и невольно
Сплетает прошлое в причудливую вязь
Из музыки, из мятых влажных простынь,
Из виски недопитого в бокале.
И что-то недосказано, не прожито…
Чего я жду? И что ещё болит?
А. У. , 16. 06. 09
© Copyright: Аглая Липатова, 2012
Свидетельство о публикации №112061607062
Свидетельство о публикации №112061607062
Рецензии