Прогулка

И каждый день умирает Солнце, чтоб небо оделось
                в красный оттенок любви.
Остановить его невозможно, пусть даже у самого
                горизонта, зови-не зови.
А следом наступит спокойствие ночи и в воздухе
                ляжет опасная сладкая Тьма.
Ты, раз им вздохнув, понимаешь, что пьян, совсем
                не тревожась, откуда на пальцах зола.

Вокруг тишина, запах холода, пыли и листьев
                плывет по остывшей стене.
А там, далеко, возле самых деревьев, подросший волчонок
                поет о малютке-луне.
И хочется в небо! Но просто идешь, измеряя шагами
                секунды и делая вдох.
Такие неважные вещи овладевают вниманием, даже
                ступеньки, где вырос пушистый мох.

Проснулись сверчки, так яростно напевая, как будто
                наверстывая недели зимы.
Ты слушаешь их, чуть склонив свою голову набок и жадно
                всматриваясь в темнее почвы холмы.
И не сумев, разумеется, там разглядеть ни одного
                из ночных и вечерних певцов,
Ты обращаешь внимание на деревья, точнее, на гнезда,
                где днем как-то видел забавных пернатых птенцов.

Затем, снова будто в крови искупавшись, но разбавляя
                рождение чистой прохладной водой,
Солнце теперь поднимается над освященной природою
                мелкой искристой росой.
И незаметно, на грани возможного, слышишь от ветра
                неясное слово "привет",
Тут же в мгновение разразившееся в безупречной
                роскошности, в меру спокойный рассвет.

16.06.12