каждый человек-ты

тебя полюбивший однажды, как-то в 15.
посвящал стихи, рисовал портреты твои.
в телескоп на звезды смотрел, надеясь найти нас.
ты меня была на десяток лет старше,
но это меня не смущало.
да, меня родители осуждали,
такое бывало.
я считал тебя своей леди,
а мои соседи презирали тебя,
и ждали
что я приду с исповедью.

а у меня видите-ли была love story

я ради тебя на безумие.
только тебе оно не надо было.
может просто нутро твое остыло,
ко мне.

ты называла меня перед глупыми подругами
своим мальчишкой с разноцветными глазами,
бездарным художником же я был на деле.

твоим бедствием, что любил тебя годами,
всеми запретами,
и теплыми глотками.

а потом ты ушла.
напомню, мне было 15.
я знал ты не вернешься,
мне тебя совсем не обещали.
те самые соседи потом вздыхали/вспоминали.

а я когда сжигал наши фотографии,
снимал как они догорали.
я ненавижу вас,
леди, что постоянно лгали.