IV

IV
Андрей Канадов
Мало кто скажет : " Какой бедненький,
Как он влюблен в свою тупую мечту.
Мало кто полюбит  класс средненький , 
уходящий в моету ".

Никто и не вспомнит о сердце дырявом,
Растрелянным когда-то красивым ответом,
Взаимности, 
идущий как луч мертво бежевым цветом.
И голос твой нежный  ударится с ветром.

Стесняющийся признатся в листиках писем, 
написанные когда-то в конце января, 
Мистика окажится в словах проблемных,
Где точка стоит заместо меня.

И зачем тебе слушать мой разеъеденый крик?
И что тебе нужно, чтоб успоиклся я?
Истреки?  
Некчемность...
К чертям все фразы,
И  блик,
Который тут же испортит меня 

И что я хочу , может божественый суд?
Где адвокатом станет мой демон из ада.
И даже ночью костяной, женский стук,
Заставит  выбрать себя вместо  фарта.

И скорее улыбки мои совсем уж просты.
И взгляд мои не стоит каких-то миллионов.
Строчки утопшие переходяд в посты, 
Не торопясь , стекая в голоса триллионов.

И знаешь , к чертям рифмы которые должны осветлятся.
И к черту какой из меня херов поэт.
Не буду я в строчах своих ведь стесняться,
Провожать  словами твой уходящий след.