По мокрой земле, по истрепанным травам
счастливый от ветра и хмурых небес,
глотая осеннего дыма отраву,
иду к повзрослевшему поздно себе.
Гусаром на лошади, пьяной от скачки,
не мне пролететь, догоняя зарю,
не мне надорваться от каторжной тачки
за то, что убийством грозил я царю.
Но счастлив я тем, что дано мне родиться
в тот век, что проклятым давно наречён,
что между развалин идей и традиций
я новым гусаром-гулякой рожден.
Бокалы кипят, охлаждаясь шампанским,
друзья собрались вопреки холодам,
я вовремя жив, я счастливой закваски,
и эти минуты за жизнь не отдам.
По мокрой земле...
© Copyright: Анвар Исмагилов, 2012
Свидетельство о публикации №112061505234
Свидетельство о публикации №112061505234
Рецензии
