Веник сонетов. Три прута III

VII

О чём мне написать сонет?
О розах? О любви? О грёзах?
О том, как манит нас с мороза
Горячий комплексный обед?

Всё это было или пошло.
Эй, Пушкин, двигайся в гробу.
С тобою рядом полежу,
Поговорим с тобой о прошлом.

Ведь столько лет лишь о тебе
Нам говорили и читали,
Твои творенья изучали
И столько пережили бед

Во время школьного ученья.
Так расплатись за все мученья!

VIII

Кудрявый мальчик прыгает по сцене,
Поёт очередное «про любовь».
Как не хватает на его арене
Двух гладиаторов, что пустят ему кровь.

И зрители ему внимают circes,
И могут пальцы вверх, а могут — вниз.
Он как поэт, что из подстолья вылез
И сразу же взобрался на карниз,

И стал читать свои стихи народу,
И ждать, что все его полюбят вдруг,
Иль  обрести полётную свободу
Коль не сложится слушателей круг.

О, Публика! Сплясать ли мне «калинку»?
Иль на потребу выложить «малинку»?

IX

Я не могу писать Прекрасной Даме —
В чём смысл писать стихи себе самой?
Писать сонет мужчине? Но едва ли
Он перечтёт его, придя к себе домой.

А если не к себе — не перечтёт тем паче.
И даже хуже: выдаст за свои.
И будет соблазнять стихами прачек,
Читая их под шлёпанье струи.

Писать стихи статуям благодарней —
Ведь не огреет девушка веслом,
И не найдёт другого, лучезарней,
Поэта. И не обзовёт ослом.

Как терпеливо внемлет автору скульптура!
И гипсовых колен не дрогнет арматура.