На миг оторвал от бумаги перо,
Придирчивым взглядом набросок окинул:
"Нет, не подходит. Все это старо."
И лист раздраженно швырнул я в корзину...
Который уже? Первый? Пятый? Двадцатый?
Не знаю, им счет я не вел никогда -
Зачем, если следующий листик помятый
Вновь через минуту отправлю туда?
Где же ты, моя муза? Где ты, вдохновенье?
О чем мне писать? О любви? О войне?
Мои душу и разум терзают сомненья,
Пытаясь найти дверь в этой стене.
Находят, стучатся, срывают замок.
В слова облачась, словно в полный доспех
Или бальное платье - и вот, пара строк
Вновь ложатся на лист. Неужели успех?
Неужели успех? Слабо верится даже...
Вроде ровно легли, словно были всегда.
Но лишь люди оценят, и люди лишь скажут,
Получилось неплохо или ерунда...
А в это время, в голове поэта...
© Copyright: Миронов Александр Александрович, 2012
Свидетельство о публикации №112061501046
Свидетельство о публикации №112061501046
Рецензии
