Пунктирная линия

Вот он садится на край стола или, как в школе, парты
Спрашивает: «Как жизнь?» и «Что случилось нового?»
И под этим взглядом его снова смешиваются карты
И болит внутри, да так хоть звони на скорую.

Это нет – не опять, не срыв и не рецидив,
Просто ты сворачиваешь назад, не дойдя до края.
Ударяет в голову молодым вином или же забродив…
А потом все это уже не лечится. Просто медленно отмирает.
****
Руки в карманы, вниз, в пустоту…
Нас Господь не оставит, кротких.
Вытащишь карту. Счастливую – да не ту.
Мне ума бы. Но в баре лишь сок и водка.
****
Из кусочков зеркала сложено слово «лед»
Изо льда, мы знаем, рождается слово «вечность»
Из чего состоит «любовь»? Кто знает, а кто-то врет,
Что она лишь станция до конечной.

Слово «смех» - это шутки и балаган,
Слово «радость» пахнет бенгальской свечой и елью…
Нам про «жизнь» рассказывал кто-то, но, верно, был просто пьян,
И бубенчики его колпака так смешно звенели.