Миллионер

Так во что же ты веришь?

Мир – зловещий гарем.
Хлеба, крови и зрелищ. Нет других теорем.

Нам не естся, не спится.
Нас собчаки ведут.
Миллионят в столице, строят презик-редут,
валят площадь на площадь удальцы-молодцы.
Это – грубо,
но проще пониманью "овцы",
что замученно верит в золотой звездолёт.

Перекрашены кремли.
Перекошены род,
смыслы, цели…

Возможно ль?! Что, родимая речь?!
На прекрасном… острожном…
Сразу б голову с плеч!

Многоцветная мымра лепит хитрый болид.
Он, посланник не-мира, ни по ком не болит:
Он летит, полыхая, чёрным горлом звезды
к нам, где в марши играем
под свисток пустоты,
где колонны, знамёна, где у стенки – судьба,
где нас всех поимённо поимела едьба…

Где мангалу не спится над костром из костей.

Где невинные лица всё тесней и тесней
единяются в плаче: «Боже, Боже, спаси!
Всё пустей и незрячей на Руси…».

На Руси...

Глухонемы и слепы, мы не знаем, что есть.
Надрывается небо, обращённое в жесть.   

Это просто процессы. Мы заложники их.
Не помощницы мессы. Не спасителен стих.
Кто придёт в наши земли? Кто их станет терзать?
Вейтесь, пламени черны!
Твою мм...

Но и всё же… и всё же… жить бы вечно на ней,
на земле, что дороже самых счастливых дней…


13. 06. 12 г.

После прочтения «Марша миллионов глазами очевидца» Курортного Ромы