Скорее всего

Как мало времени. Как много ощущений.
Как ново всё в неизмеримой пустоте.
И как неимоверно много впечатлений,
Что растворяются в житейской суете.

С тобой продумать разговоры не выходит,
Не получается планировать слова.
И что-то странное на сердце происходит,
Хотя от этого я только и жива.

Как много времени теряется впустую
И только строками полна моя тетрадь.
Не осознать мне эту истину простую -
Сам человек лишь волен друга выбирать.

А так охота иногда попрать законы,
Сорвать все маски, обнажить лицо своё,
Стереть из мыслей всех кумиров, эталоны
И чётко выделить всё то, что не даёт

Ни есть, ни спать, ни чем угодно заниматься,
А только рвётся в строки, пачкая листы;
Что заставляет ритмы сердца обрываться,
Что обрывает в мир душевный все мосты.

Всё так запутано. И я не понимаю,
Где жизнь и смерть, где ад и рай, где зло с добром.
Пустые строки без зазренья отпускаю
Летать по свету недописанным письмом.

Листок кончается, слог рвётся, не хватает
Чего-то важного. Но не пойму — чего?
И мысли где-то в отдалении летают,
И недостаточно лишь слова одного.

Четыре, восемь... тридцать две строки о разном.
О чём? Я и сама не полностью пойму.
Лежат на поле карты — веер чёрно-красный.
Понять бы, отчего так сложно. Почему?..