ИДЕТ ПОЭТ!

Идет поэт по городу один,
Слова простые складывая в строки.
Он творчества и раб, и господин,
На вид спокойный, сердцем одинокий.

Идет поэт, не слыша улиц шум,
Не чувствуя ни гари, ни бензина,
То нежных, то суровых полон дум.
Всем кажется - обычный он мужчина.

А в голове - различных мыслей рать,
И рифмы в танце весело кружатся.
Поэт спешит, чтоб все их записать,
Покуда не успели разбежаться.

Как бесенята рифмы рвутся прочь,
Упустишь - не найдешь потом их сразу.
Так что же он напишет в эту ночь -
Поэму или маленькую фразу?

Из слов простых шедевры создает,
Как скульптор из упрямого гранита.
Он лишь одной поэзией живет,
Не отвлекаясь на проблемы быта.

Но жизнь стремится навязать свой ритм,
Намеренно поэзии мешая.
Вот почему из миллионов рифм
До нас доходит доля небольшая.

Поэту трудно - часто он гоним,
Он каждому распахивает душу,
И посмеяться так легко над ним,
Волшебный мир поэзии разрушив...

О, сколько их, моложе сорока,
Расстрелянных, непонятых, безвестных!
Защита у поэта лишь строка
Его стихов, волнующих и честных...

А что же я? А мысль моя проста:
Я оптимист, и признаюсь вам в этом.
Хочу дожить, как минимум, до ста...
Вопрос в другом - являюсь ли поэтом?