И грянет гром...

Время не любит, не лечит, не ждет, не терпит -
давай, расскажи о себе, оближи конверты,
отправь в никуда - пусть вечер июньский, терпкий,
кого-то заставит замедлить свои шаги.
Тебя же покой убивает. Саднит и гложет
внутри тебя, в самом центре, и вдоль по коже
течет эта жизнь, убывает, и ты - прохожий,
такой же, как семь миллиардов таких других.
И хочется резать, кромсать, разбивать, увечить,
чтоб только - не статика, только бы человечий
огромнейший всплеск, а не это сугубо нечем
ни крикнуть, ни выдохнуть. К горлу подкатит злость
от этого never more, даже проще - never.
И вечер - пиджак удушающий кавалера,
который навязчив. И туго натянуты нервы...
Но без трансформации в связку чеканных слов
ты слишком бесчувствен, беззвучен и непричастен.
И дышишь подчеркнуто-ровно /читай - нечасто/.
Ты - бомба, готовая мир разорвать на части,
и мир обезумеет, глядя, как брызнет кровь, -
такая июньская злая пустая непись,
и ты ощущаешь, что нет ничего нелепей.
Ты где-то внутри формируешь словесный слепок.
Ты - выдох до взрыва.
Секунда.
И грянет гром...

12.06.12