18 Вне сезона

Мы можем затеряться в заснеженных холмах,
Мы можем пропасть под желтых листьев градом,
Мы можем умереть подснежником в руках,
Мы можем вновь воскреснуть ярким солнцем рядом.
В любом из состояний год за годом
Мы будем чувствовать себя совсем чужим:
То слишком пафосным, задиристым уродом,
То скромным, вялым, даже чуточку больным.
Метаться будем из одной в другую
То ль в сущность милого и стройного бойца,
А то ли в грозную и оттого смешную
Личину мрачно-дерзкого ворюги-хитреца.
Что выбрать стоит в этот раз?
Задуматься... И ничего другого.
Убрать все маски! И долой их с глаз!
Иль может... Нет уж, хватит разговоров
С самим собой. Не это ли маразм?!
Не это ль пункт наш назначения?
К нему ведь мы так долго шли,
О нем смотрели сновидения,
О нем мечтали день за днем,
И чуть не плакали от счастья...
Ты говорила мне "Идем!",
А я... А я лишь ожидал ненастья...
И вот оно. В конце пути.
Не счастье даже и не горе.
Но вот вопрос:"Зачем идти?",
Ведь всех нас ждет в конце такое.