Сны комбата

Не снитесь, солдатики, мне, умоляю, не снитесь…
Мне тяжко от этого, будто бы крест я несу.
Вы память мою только рядом с собою храните,
А я, просыпаясь, в рыданьях бесшумных трясусь…
А я от бессилия дым сигаретный вдыхаю,
В ночи на балконе под тихой луною курю.
А я от отчаянья день ото дня задыхаюсь,
Что вас никогда матерям я живых не верну…
Во сны вы приходите часто и сядете рядом,
Как будто живые, и молодость в ваших глазах…
Я вас обнимаю, смущая вниманьем комбата,
И вы улыбаетесь в этих мучительных снах…
Простите же, братья, за то, что живым я остался!
За то, что хожу и дышу этой чистой весной!
Простите меня, защитить я вас честно старался,
Да только не справился я с вероломной судьбой…
В глаза заглянув и помедлив с загробной тоскою,
Вы просите тихо, и душу сжигаете мне:
«Ты нас схорони по-людски, и своею рукою…
Устали лежать неизвестные мы… в неизвестной земле…»
Так где вы, мальчишки?! Скажите, где ваши останки?!
Я вырою яму и камень я сам  положу!
Но где-то молчите  в земле на обычной полянке,
И каждую ночь я от горя две пачки курю!
Нельзя допустить, чтоб ребята опять умирали!
Чтоб снова комбаты за жизнь проклинали себя!
А души мальчишек бы каждую ночь  воскресали,
И просто смотрели с сыновней заботой в глазах…