Глава 12. Автопортрет

Настал  мой  час!  Куда  деваться?

Мне,  видно,  следует  признаться,

Что  я,  как  ни  бегу  сует,

Слегка  философ,  чуть  -  поэт,

И,  хоть  не  из  числа  всезнаек,

Немного  критик  и  прозаик.



Когда  других  не  знаешь  дел,

Ремёсел  нужных  -  твой  удел

Стараньем  изводить  бумагу,

Как  говорят,  другим  на  благо,

И,  сочиняя,  поучать:

Что  правда  есть,  что  благодать,

Что  зло,  что  просто  заблужденье.

( Тут  важно отмести  сомненья

И  там,  где  можно  промолчать,

Бескомпромиссно  поучать.)



Признаюсь,  грешен  в  том  и  я.

Но  что  поделать?  Жизнь  моя,

Увы,  слепое  отраженье

Во  многом  общего  движенья.

Я  -  только  сын  своей  среды,

И  без  упрёка,  без  вражды

Взираю,  сам  с  собой  в  ладу,

На  дней  унылых  череду...



Хвала  иронии!  Она

Отрадой  духу  суждена,

Лишь  в  ней  спасение  я  вижу.

Увы,  явление  чем  ближе,

Тем  примитивней  -  в  этом  суть.

Чтобы  случайно  как-нибудь

Не  растерять  от  истин  разум  -

Зови  Иронию  -  и  разом

Изменит  свой  печальный  цвет

Событие  или  предмет.



Тем  и  спасаюсь,  слава  Богу!

Пишу,  скучаю  понемногу,

В  объятьях  неги  и  мечты

Листаю  жёлтые  листы

Старинных  книг,  где  много  чувства

И  мало  споров  об  искусстве.



Когда  других  желаний  нет,

Бывает,  посещаю  свет

И  наблюдаю  беспристрастно

Теченье  жизни.  Нет,  напрасно

Её  кичатся  новизной!

На  обветшалый  аналой

Несут  по-прежнему  дары

Из  прошлой  суетной  поры:

Всё  те  же  лица,  те  же  споры,

И  устремленья,  и  раздоры -

Всё  по  закону  бытия

Стремится  на  круги  своя.


А  я  меж  тем  живу  без  муки

В  пустых  мечтах,  и  Лиры  звуки,

Пусть  тихострунной,  но  живой,

Хранят  и  множат  мой  покой...